El lobo observaba complacido el sufrimiento desesperado de la liebre, atrapada en un cepo que le desgarraba la pata. Fragmentado el pequeño hueso, la sangre resbalaba a borbotones a través de la herida infectada por los dientes oxidados de la trampa. Indolente, delicioso, saboreando aquella pieza lograda sin ningún tipo de esfuerzo el viejo cazador se iba acercando lentamente a la sombra del roble dónde se hallaba la liebre. Ésta aturdida por el dolor que se precipitaba punzante desde la pata a todo el cuerpo sólo acertaba a atisbar la deliciosa maleza que se extendía en derredor suyo y a la que acudió presurosa sin ser consciente del peligro humano.

A pocos metros escucho el paso pesado del depredador, percibió el aliento voraz, el hedor de la muerte cerca de su lomo y cómo pausadamente su verdugo acercaba sus colmillos al frágil cuello.

-Dime liebre cómo prefieres que te mate.¿ Golpeándote con la pata hasta que mueras, despedazándote con mi boca o inyectando mis colmillos sobre tu nuca hasta que te desangres?

La liebre que no era capaz de articular sonido lo miró con los ojos vencidos siendo consciente que la situación no era nada halagüeña, atrapada, con su pata rota, a merced de aquel lobo.

-Dime liebre ahora no puedes escapar veloz por las praderas. Ya no tendré que perseguirte, simplemente te tengo aquí dispuesto a devorarte sin esfuerzo.

La liebre escuchaba aquel gruñido feroz que era la voz de la muerte y en un último intento de preservación consiguió hablarle así al lobo

-Pero lobo tú eres famoso en todo el bosque por tus artes en la caza, ágil, veloz, hermoso en la persecución. Todos saben de tu pericia y de tu sangrienta victoria cada vez que consigues atrapar a una de nosotras. Dime lobo te conformarás con esta hazaña, apelo a la honradez de tu estirpe, a la dignidad que te distingue como cazador. Al menos desátame de este cepo y aunque sea con la pata rota dame la posibilidad de escapar, sé que es imposible compitiendo con tamaño rival así que concédeme esa gracia.

El lobo era consciente que en ambos casos conseguiría su propósito pero porqué debía gastar fuerzas, a lo mejor cuando le sobreviniese de nuevo el hambre se hallaría demasiado cansado como para perseguir una de aquellas deliciosas piezas que habitaban el bosque. No la devoraría allí mismo y luego se iría a refrescar al río.

-No lo haré liebre, te devoraré ahora.

La liebre apurada por las circunstancias observó posado en el roble un pequeño abejaruco que contemplaba toda la escena.

-¡Mira lobo! En aquella rama nos mira un pequeño pájaro. Testigo  de nuestro pleito ¿Quieres que sobrevuele todo el bosque anunciando tu miseria, arrastrándote al desprecio de tus hermanos y rivales, merece mi carne delgada tal desprestigio? Piénsalo lobo, puedes ser reconocido por tu honradez y valía. Además con mi pata rota no será difícil atraparme y tu fama quedará intacta.

El viejo lobo miró al pequeño pájaro y pensó que el abejaruco es de memoria frágil así que no le preocupó.

-No me asusta pues nada ha de recordar de tu muerte.

La liebre observó que revoloteaba irredenta entre las amapolas rojas una minúscula mariposa y señalo al lobo.

-A todas las criaturas del bosque agrada el vuelo de la mariposa y el espectáculo de sus alas. ¿Quieres que ella hable de tu falta?

La liebre notaba que las fuerzas le flaqueaban pero sabía que si lograba abrir el cepo la madriguera se hallaba apenas a unos metros, tendría una posibilidad. El lobo miró a la mariposa y supo que vivían muy poco tiempo y recorrían muy poca distancia con su vuelo. La noticia jamás recorrería el ancho y frondoso bosque y se perdería entre los pétalos de las rosas.

-No liebre, su voz es breve y escasa nadie la escuchará. Te mataré aquí mismo.

La liebre ya sentía los colmillos del viejo cazador acercándose a su cuerpo cuando vio al joven lobo heredero de la voracidad del lobo viejo aproximarse sigiloso atraído por el sabor de la sangre.

-Mira viejo cazador, por el bosque bajo se acerca el que ha de sustituirte. ¿Quieres que él vea el comienzo de tu declive, que juzgue que estás tan demasiado achacoso para perseguir a una liebre malherida?

El lobo observo a su contrincante a unos cincuenta pasos, trotaba lentamente hacia el roble mostrando sus colmillos poderosos. En ese instante dudo pues más que su fama le  enfadaba tener que compartir su presa con el joven lobo o bien pelear en la plenitud física de su rival. En aquel momento supo que si abría el cepo dejaba correr a la liebre unos metros y la cazaba sería sólo para él pues la ley de los voraces es inquebrantable en cuestiones de caza y la pieza cobrada en persecución es exclusiva de su dueño.

-Haré lo que tú deseas, te daré esa oportunidad pero sabes que te alcanzaré y mis colmillos se hundirán hambrientos en tu carne.

Así que el viejo lobo dirigió su mandíbula al cepo y con gran fuerza tiró de sus dientes hacia arriba. El hierro estaba un poco oxidado y costaba abrir su mecanismo. Poco a poco la liebre fue notando como la presión de los hierros iba menguando hasta que por fin pudo librarse. La pata estaba rota, ¿Aguantaría hasta la madriguera? La veía allí a unos metros de distancia con su oscuridad protectora deseosa de engullirla. En un gesto de instinto salió corriendo veloz mientras el lobo intentaba desembarazarse del cepo que se había encasquillado entre sus colmillos. El joven lobo al ver la liebre correr salió tras ella, veloz. La liebre notó el dolor intenso de su pata agudizado por las irregularidades del terreno piedras, raíces, huecos pensó que no lo conseguiría quedaban pocos metros para alcanzar la madriguera. Detrás no oía nada. No se atrevía a girarse, no quería ver como el lobo se acercaba raudo, recortando la vida, a su costado justo en perpendicular corría el joven lobo.

Recorría metros y metros, no sabía cuanto tiempo llevaba corriendo pero ya veía la madriguera delante suyo, el cobijo esperado ya percibía la humedad del subsuelo, el rumor de las aguas freáticas y la oscuridad indemne de su boca, cuando una punzada helada le sacudió en la nuca, sus patas ya no hallaban el suelo, apenas pataleaban alocadas al aire y sintió su sangre fluir por su lomo grisáceo. Extrañada, dolorida vio como la madriguera escapaba de su alcance veloz justo en la dirección opuesta y vio al viejo lobo internarse desnudo de presa entre las zarzas luego se cernió sobre sus ojos la oscuridad del bosque.

 Santi Jiménez

Vencido, en parte, por el fraude de mi vida,

Empantanado hasta las cejas de una hediondez Pútrida y macilenta.

Borrado por mi propia desilusión,

En medio de un charco de sombras que se abren anulándome.

Pero con la fuerza del que ya no caerá más allá del suelo,

Con el vapor del aliento de la vida que me queda.

Pensando que puedo recrearme en mi y en otros,

Que me puedo reir sinceramente, que aún puedo llorar,

Porque me quieren y porque no me quieren, o no tanto.

Aún puedo fumar un cigarro al terminar el postre

Y pasear por la ciudad bajo el sol un buen día de frío,

También puedo dormir en el ancho espejo de mis sueños,

Ocultarme en tristezas, agrandar mi sonrisa en hipocresía

Que crece y no asume que es falsa.

Puedo, en fin, perderme en el olvido de todos,

Sin duda me perderá algún día.

Es lo que tiene ser nada, que como todos desapareces,

Un día estúpido, un mal día que no tendrá amanecer siguiente.

Todavía no sé porque me quejo y lloro las lágrimas

De sal de siempre, pesadas hojas de árboles caídos, olvidados,

También ellos en algún día sin noche. Aburrida poesía que se olvidará,

por suerte,
un día,
para ser sinceros,
hoy,
qué poca vida tiene la mala poesía.

Raúl Matas

El enfermo mental es considerado hoy un lastre de la sociedad, un ser que da miedo porque en él nos vemos reflejados como en un espejo cóncavo, en él nos vemos cara a cara con al miedo de volvernos locos también. Nos reencontramos con la posibilidad de perder el contacto con nuestra amada e irreal realidad. El loco es aquel que, como decía Machado, “vocifera a solas con su sombra y su quimera”. Es el que porta la marca y la señal, el estigma, el raro, el peligroso, el que se considera, sin serlo, un ser del que desconfiar y al que temer sin que sea nunca más o menos extraño o temible que cualquiera que nos crucemos cada ojerosa mañana en el metro.
De los estudios antropológicos de Mauss y Durkheim colegimos que aquellos que son considerados locos son, por definición, los que viven en los límites del pueblo o de la ciudad, en casas aisladas, como las brujas, lejos del lugar central en el que moran la mayoría. Al no estar controlados por el común de los normales son mirados con recelo, son exogrupo. Son personas que están en el límite, por ejemplo, de la edad normal; son locos y raros las viejas, los niños, el cine lo ha sabido explotar para dar mucho miedo. Todo aquel que no es típico, que no es masa, que está a las afueras, exento del control de los que son iguales, de la muchedumbre y también de la mediocridad es tachado de desconocido y por ende, extraño. Porque un loco era también Rimbaud, Höldering, Mozart o Becket, sin duda un loco puede ser un genio.
Lo peor es que un loco, un enfermo mental, un psicótico o un esquizofrénico sufre y hace sufrir a su entorno, entonces es cuando entran los profesionales con sus terapias y sus medicamentos más o menos acertados. Muchas veces a los enfermos metales se les estigmatiza desde los medios de incomunicación, y, como a los inmigrantes, otra clase de “outsiders” de la sociedad, se les recalca con énfasis su categoría de tales cuando cometen una tropelía. Y me pregunto si esos que matan a sus mujeres o maltratan a sus hijos no son menos enfermos mentales que aquellos que están etiquetados como tales por un presunto profesional. Así hay políticos, aritistillas, programas de televisión, absurdas costumbres consumistas como la del día del abuelo, el roscón de reyes o la navidad, que se podrían calificar de locuras, pero como la mayoría de personas los ven, los creen y lo compran son normales. Parándonos a pensar la racionalidad de las cosas llegaríamos a la conclusión de que nos pasamos el día cometiendo locuras objetivas como levantarse a las siete de la mañana para trabajar, ir al gimnasio compulsivamente, comprarnos un coche determinado, tomar rayos uva, cantar el cumpleaños feliz con cara de lelos, comer con cubiertos, escuchar las noticias y ¡creérnoslas¡ o celebrar un gol como si celebráramos nuestra propia supervivencia vital.Los medicamentos son fundamentales para evitar que el delirio se dilate en el tiempo y pueda ser peligroso para la integridad del enfermo o los demás, todos estamos de acuerdo en el poder de la medicina en este aspecto. Lo no deseable es el abuso y la creencia que sólo con medicamentos se ayuda a esta gente. Las terapias de apoyo por parte de profesionales son imprescindibles para sobrellevar enfermedades que en muchos casos son para toda la vida, hay que enseñarles como manejar las situaciones y prepararse cuando las pistas les dicen a los enfermos y sus familias o entorno que un brote puede llegar. Pero no podemos quedarnos aquí, después esta gente tiene que integrarse en la sociedad y debe haber mecanismos para ello. Se necesita toda una red de hospitales de día, de centros especiales, de cursos profesionales, de empresas que los contraten. No son el detritus de la sociedad que se pueda encerrar en un manicomio, deben formar parte de la sociedad, que, en parte, los enloqueció, el sistema no los debe desechar sino hacerlos servir de combustible con una serie de mecanismos integradores, dentro de las limitadas o no tan limitadas capacidades de cada enfermo. Machado al final del poema de “el loco” se pregunta quién está más loco;“No fue por una trágica amargura
esta alma errante desgajada y rota;
purga un pecado ajeno: la cordura,
la terrible cordura del idiota.”
Para acabar quisiera, ya que hoy me siento especialmente poético, reescribir aquí una poesía que escuché hace poco en la radio, en “radio Nicosia”, un programa hecho por enfermos mentales a imitación de otro experimento argentino en el que tan bien son capaces de explicar sus miedos y sus filias, sus fobias, las preocupaciones y preguntas que los “sanos” también nos hacemos. Me pregunto en este punto que quizás un loco no sea más que alguien con una sensibilidad mayor, aunque pienso que este matiz genial de la locura ya le fue otorgado en otro tiempo a la tuberculosis, la enfermedad de la bohemia, de la poesía, que por desconocida era tributaria de ser considerada una hipotética consecuencia de la ultrasensibilidad del alma. Hasta que se descubrió que detrás de ella había un prosaico bacilo. Entonces otra enfermedad de incierta naturaleza, la locura, se convirtió en la tisis del cerebro.
Os dejo con la poesía de la princesa Inca, sin su permiso me permito reproducir las palabras que le dedica a un psiquiatra;
“No tienes derecho a decirme si debo o no debo,
Nadie es más que nadie,
Ni tus libros me valen porque yo tengo los míos
Y a veces no hay libros.
Que la vida es observar
Y notar como duele esa misma vida
En el origen profundo de las venas,
Dejar que te voltee y te hunda,
Mirar si tiene la forma de una ciudad
que visitaste hace años
y que queda en el recuerdo
no tienes derecho a decirme si soy o no soy
porque ser nadie sabe,
que todos somos miedo y alegría
y a la vez agua y hastío
no tienes derecho, jamás,
a decirme si valgo o no
porque no hay números en le alma
ni pastillas para el alma
no hay precio aunque insistan
vendiéndonos en cada esquina,
no tienes derecho, tú, jamás,
a ser yo”

Nací en Riudellots de
la Selva, a la orilla clara de un río contaminado, en un verano sin sol ni calor de hace un tiempo. Un día sin luna quise viajar. Llegué a Barcelona y lo primero que hice fue hacerme comercial de calcetines de lujo, de aquellos ribeteados con dos raquetas de tenis cruzadas como una hoz y un martillo que en aquel entonces, aunque parezca mentira, estaban de moda, algo exquisito, indigno de cualquier pie por muy comunista que fuera. Viajé por toda Catalunya con un SEAT Ritmo que era un tanque de ojos saltones y un Hotel. Me sacaba un buen sueldo extra renunciando a dormir en camas y haciendo falsas facturas que cobraba a precios meridianamente inusitados. En mis largos paseos perdidos por tanto pueblos iba inventando situaciones que nunca se dieron. Amé sin medida a mujeres que nunca existieron pero que vi guiñándome el ojo desde las cunetas de las carreteras. Me enamoré de mi imaginación en cualquier espigón en el que dormía; luz de luna, silueta de coche-tanque-cuadrado, hasta las ruedas eran cuadradas, y yo dentro llorando de soledad y amor de imágenes con las que me quedaba dormido, envueltas en mis manos que acariciaban el aire viciado del interior del coche, acariciando pechos de cristal. Mientras rompían las olas.Pasé ese verano en Port del Mar, en uno de los viajes pude descubrir un precioso y aislado apartamento al borde del mar, el precio rondaba el dinero que había escatimado a mi decrépito jefe en hoteles a lo largo de los tres meses precedentes, era un chollo. Allí estaría todo el largo y aún soleado septiembre. En esa época es cuando me obsesioné con el rumor por el que Picasso con peluca veraneaba con Dalí en un chalet de la zona. Me pasaba horas buscando esa posibilidad y en cada casa creí verlo. Una vez a lo lejos, intuí en una terraza espectacular, en una tarde de esas aceleradas de finales de varano una reluciente gran cabeza calva con una camiseta a rayas llamó mi excitada atención obsesiva. Me acerqué gateando y excitado para poder ver mejor a ese símbolo vivo. Cuando llegué al lugar pensé que ambos estaban muertos hacía años y que aquello era una sombrilla solapada con una farola de globo y que Picasso estaba por allí con una peluca de incógnito y no meciendo su calva al viento de la tramuntana. Me vi agachado y reí, recuperé la cordura y la verticalidad un poco y cayó la noche y septiembre pasó y Picasso se me olvidó. En Port del Mar dejé un mes difuso, a medias entre una locura superficial y una verdad profunda. En Praga, al año siguiente, en enero, creo, pasé dos meses perdido de hostal en hostal creyéndome Kafka, creí estar relatado cíclicamente en un cuento que se me multiplicaba en mi imaginación, relato corto, “la condena”, que, en principio no debía de dar mucha mecha para buscarle las vueltas de tuerca más absurdas. No dejaba de dramatizar el diálogo con mi moribundo padre y lo veía insinuándose con sus partes impúdicas al aire, insultándome con desdén, diciéndome que mi amigo de San Petesburgo era fruto de mi imaginación hasta que al final me di cuenta que también lo era él. Pensé que mi padre había muerto muchos años antes de que yo naciese. De todas formas resultó que salía a las calles de Praga en aquel invierno de espanto, brumoso y tétrico, cuando la ciudad no era aún un parque de atracciones, vestido de negro, con un sombrero calado. Incluso mis orejas crecieron y se me alargó la cara. Enviaba cartas a una dirección de San Petesburgo en las que inventaba una vida entera. Al no encontrar mi identidad me acogí a la de Franz, me convertí en un escuálido injerto sin personalidad. Casi fui cucaracha. Durante unos días pensé en irme a Los Ángeles donde estaba seguro de encontrara a Adorno, Marcuse y Thoman Mann. Corría el año 41 y los nazis estaban al acecho de la cruz de David de mi raída gabardina. Conocí a S. de Mello, poetisa portuguesa en el exilio salazarista. Me contó un secreto; que se pasaba el día recitándose sus propios poemas y en silencio, como un rapsoda los variaba y mejoraba. Su obsesión hacía de ella una susurrante recitadora que por una cerveza te silbaba uno de sus poemas al oído. Un día me enamoré de uno de sus poemas y quise visitar Lisboa.

Lisboa com seu nome de ser e de não-ser
Com seus meandros de espanto e insônia e lata
E seu secreto rebrilhar de coisa de teatro
Seu conivente sorrir de intriga e máscara
Enquanto o largo mar a Ocidente se dilata
Lisboa oscilando como uma grande barca
Lisboa cruelmente construída ao longo da sua própria
ausencia.”

S. tenía alergia al Möet Chandon, en cuanto lo bebía le salían unas ronchas espectrales en la piel, se le hinchaba la cara y le costaba respirar, en su ahogo los ojos se le bañaban en lágrimas, pero lo más delirante y gracioso es que se le dibujaba una sonrisa en la cara y seguía bebiendo. Disfrutaba de aquel drama con delicadeza. Ni una queja. Decía que le daba un cuelgue muy limpio y además le salía barato, huelga decir que seguramente le parecería lo más de lo más tener alergia a una de las mejores marcas de champán. Era aristócrata como una diva e impostaba a una baronesa empobrecida adrede para no aburrirse en su palacio. Sus ojos saltones y su cuello de cisne, sus manos finas y limpias, blancas, me tocaron levemente durante un suspiro y ya nunca la olvidé.Durante mis últimas semanas en Praga me dio por una de mis estereotipias. Nunca la soporté, era una repetidísima manía que consistía en saludar como si acabase de terminar mi gran aria, pero no lo evitaba, en mi barroca e insolente mímica creía ser un divo como de Mello. Acabé teniendo urticaria en las sienes cuando bebía un buen cava catalán, yo siempre fui un plebeyo y muy de mi terruñera patria.En Londres, creo que fue para abril, cuando las aguas mil, sobretodo en la ribera del Támesis, decidí prostituirme, por pura necesidad, pero más por lascivia y perversión. Cobraba poco, casi nada, sin embargo, un poco por vergüenza un poco por pena cobraba algo. A aquellas señoras que mejor me caían, a Sara por ejemplo, se lo hacía gratis a cambio de que durmiese abrazado a mí. Por el día intentaba escribir hasta que me dio por espiar a mis espías. Sin duda me estaban persiguiendo, yo sabía cosas, no en balde era el descendiente directo de Jesucristo y María de la O. Maldije, al recuperarme, a los malos libros de pretendidos misterios zafios y mis disociadas mezclas mentales, porque no se puede hablar de mala literatura cuando una serie de escritos no pueden pasar más que por un libro. Acabé parándome en las zapaterías viendo en cada hueco de cada zapato un grito de terror angustioso, no podía apartar la vista de aquello a no ser que me viese reflejado en le cristal, entonces era peor, porque miraba intermitentemente mis dos perfiles y el izquierdo, para mi horror, era el de mi padre. Quise arrancarme ese trozo de cara en un episodio cerca de el Soho del que prefiero olvidarme. Vagabundeé en mayo, con sayo y cruzando el Támesis andando, di la bula eterna a los transeúntes con corbata roja; recluido en los recovecos de los portales de los que con las primeras luces era expulsado a puntapiés busqué un imposible. Me dijeron, ya en junio, que me habían ingresado porque desde una terraza a veinte metros del suelo me pasé horas desnudo, brazos en cruz, media cara arrancada y un corte en el pecho, preguntándole a papá porque me había hecho aquello, como respuesta me encasquetaron una camisa de fuerza y un tranquilizante de caballo con el que dormí treinta horas seguidas, pero ya me daba igual porque el tiempo ya había dejado de existir para mi de aquella forma en que se considera, en general, normal. Me rescató del sanatorio Margarita. Al salir no pude entender que hacía en Moscú, no pude evitar enamorarme, por culpa de ese maldito tic que tengo, de los ojos lánguidos de Margot. Me llamaban Maestro. Pero eso es otro libro y otra historia y ya está escrita.

Más de cuatro años en la facultad de ciencias le habían familiarizado con todo el personal del bar aunque recuerda lo tímido que era antes de llegar a la universidad. Ese mundillo donde el tiempo transcurre a la misma velocidad que en el resto de los ámbitos sociales aunque las inquietudes políticas y culturales parecen desarrollarse como si de otra dimensión se tratase. Una dimensión alejada de la vida real donde se configuran ideas para crear un mundo perfecto. En ese ambiente junto con los colegas de clase y los conocidos de las asambleas, David pasó a ser un muchacho bastante extrovertido. Mientras deambulaba por el bar y se dejaba caer de vez en cuando por alguna que otra clase vivía el presente como le venía, sin preocuparse jamás por las cosas del futuro. Sin darse cuenta el futuro que nunca había valorado se le presentó de manera fulminante el día que dejó de ser alumno en esa facultad. David, a sus veintitrés añitos ya era todo un Señor Licenciado en Biología por
la Universidad Autónoma de Barcelona. Era el momento de pensar lo que realmente quería hacer en su vida. Biología era algo que siempre le había gustado pero sabía que su futuro laboral no tendría ninguna relación con la disciplina que había estudiado. Nunca quiso relacionar aquellas cosas que le apasionaban con la obligación, que siempre había supuesto, el hecho de tener que ganar dinero. Por lo menos en una familia obrera como la suya. Sus padres estaban muy orgullosos de David porque era el primer Licenciado de toda la familia y pensaban que de esa manera su hijo tenía el futuro asegurado. Pese a las ilusiones que su familia había depositado en él, David continuaba fregando platos los fines de semana en una de las cafeterías del centro de su ciudad. Durante la carrera éste había sido su trabajo y su principal fuente de recursos económicos aunque no siempre trabajó en el mismo lugar. Ésta era la cuarta cafetería en la que trabajaba. Ahora que no estudiaba tenía más tiempo para sus cosas, más tiempo para no hacer nada. Pensar era algo que no le gustaba hacer con frecuencia aunque sin quererlo era la actividad que más ocupaba su tiempo. Se encontraba en un estadio pensativo de su vida que muchos habrían calificado como un estadio de espiritualidad. Él prefería afirmar que estaba en
la Metafisica. A veces en el trabajo bromeaba sobre esta situación aunque algunos de sus compañeros no le comprendían.Muchas horas por delante sin tener nada serio que hacer o por, lo menos nada que fuera económicamente provechoso. Nunca se había planteado la posibilidad de alcanzar la felicidad en la vida gracias a un buen trabajo en el que pudiera desarrollar algunas de sus inquietudes. En este sentido no consideraba los trabajos que realizaba en la hosteleria como un obstáculo para su desarrollo personal. Ni siquiera la mala ostia de los encargados con los que había topado le habían hecho plantearse alguna de estas cuestiones. Ese tipo de faenas servían para alimentar una de las características más notables en la personalidad de David. Se trata de su gran curiosidad respecto a la vida de las otras personas, sobre todo si son desconocidas. Patear la cafetería durante horas recogiendo :las mesas sucias es una actividad muy jugosa para un curioso como David. Mientras trabajaba veía a varios centenares de personas al día, también escuchaba algunas de sus conversaciones. En más de una ocasión había sido capaz de percibir y entender hasta tres conversaciones diferentes al mismo tiempo. Sobre todo le interesaban las conversaciones de mujeres. Llegó a la conclusión de que las mujeres, por regla general y atendiendo a su experiencia voyeresca en las cafeterías, eran capaces de articular el doble de palabras en sus conversaciones que los hombres. Además también percibió que generalmente eran más extensas. La curiosidad de David por saber cosas de personas desconocidas traspasó los límites fisicos de su lugar de trabajo un día que se dirigía hacia la facultad para ver a los compañeros de
la UAB. Como siempre iba conduciendo su “fiesta” azul, aunque tenía casi quince años se encontraba en perfectas condiciones. Cuando se 10 compró a un conocido que vivía en la calle de atrás a la suya, el cuentakilómetros del ford no sumaba los veinte mil kilómetros. Para David fue una gran satisfacción poder conducir un coche de once años de antigüedad completamente nuevo tanto de motor como de carrocería. Sin habérselo propuesto tenía en su propiedad un auténtico serie limitada, con unas de características que lo hacían único, pocos coches fabricados en el siglo XXI marcan como velocidad máxima los ciento sesenta kilómetros por hora y en realidad no resisten con comodidad una velocidad de ciento veinte.Ese día David la vio por primera vez en la cuneta de la carretera comarcal que conecta Sabadell con Bellaterra. Durante los cuatro años y pico de carrera David siempre realizó el mismo trayecto de ida y vuelta entre la casa de sus padres y la facultad y nunca había percibido la presencia de prostitutas en esa zona de la ciudad. La verdad es que el primer día sólo visualizó a una de ellas. El aspecto de esa primera puta observada por David le llamó mucho la atención aunque no sabía explicarse asimismo las causas de la atracción que aquella mujer había despertado en él. La” semana siguiente descubrió que en aquel mismo lugar había una nueva mujer trabajando. Esta vez fue a la universidad para apuntarse al servicio de bolsa de trabajo. Aunque no le obsesionaba la idea de cambiar de trabajo empezaba a estar harto de los trabajos en cafeterías, leresultaban excesivamente mecánicos. Hasta el momento habían salvado ese aspecto de su trabajo las conversaciones ajenas que escuchaba.

David se empezó a obsesionar con el rostro de aquella mujer que había visto en la cuneta dos semanas atrás. Intento establecer a ojo su edad, primero le pareció que debía tener unos treinta años. Las ropas que vestía además de ser muy llamativas, debido al oficio, rejuvenecían su aspecto y mostraban una silueta envidiable para cualquier chica de unos veinte años. Sin embargo el rostro de aquella mujer era lo que delataba en ella una edad más avanzada. La tercera semana David encontró una de las causas que explicarían la atracción que sentía por aquella señora. Se trata de una característica muy peculiar que define y resume el busto de aquella señora; las proporciones alargadas de su cara y cuello le recordaban a las mujeres retratadas por Modigliani. David quedó fascinado por los cuadros y la vida del artista italiano. Por este motivo decidió bautizar con el nombre de Jeanne a la que, en ese mismo momento, pasaría a formar parte de su reducido número de amistades imaginarias. Decidió ese nombre como un homenaje a la que fue compañera sentimental de Amadeo, Jeanne Hebuterne. Tras afirmar en su interior la nueva amistad con Jeanne, David empezó a visitarla diariamente pero siempre desde su coche. Una manera un tanto anómala de visitar, pero no menos importante si tenemos en cuenta que ese mínimo contacto visual le era útil para regar y afianzar su amistad imaginaria. Lo mismo que se suele decir para el amor, en este caso sirve para la imaginación, “hay que regarla día a día para que no se muera”. Estas visitas transcurrieron durante tres semanas más, David empezó a aburrirse. Optó por una forma de contacto que por lo menos tuviera posibilidades de reciprocidad. Al principio pensó en la más sencilla: hacerse pasar por un cliente y propiciar un momento para explicarle la fascinación que sentía por ella. Rechazó este procedimiento porque,. David siempre había pensado que la amistad no se podía ensuciar con mentiras.De la percepción visual pasó a la comunicación escrita. Esta fue su segunda opción. A diferencia de otros lugares, la jornada laboral de Jeanne y su compañera era diurna, de modo que a partir de las nueve de la noche el lugar donde trabajaban o mejor dicho, donde contactaban con sus clientes era un lugar desierto, únicamente pasaban vehículos pero nunca se paraban. Aprovechando esa circunstancia David depositó en unas cajas que utilizaban para descansar mientras esperaban a los clientes, una primera carta dirigida a Jeanne. En ella le explicó que quería conocerla porque le resultaba una persona enigmaticamente fascinante. Incluso le confesó que se le había ocurrido la idea de escribir un1ibro donde..Sería. protagonista y que el tema principal sería la dignidad de las personas que trabajan en la prostitución. Para ello le explicó que necesitaba información sobre su vida y sobre su oficio en general.

Al día siguiente María Circe descubrió el sobre que contenía la carta de David mientras guardaba la botella de agua y el bocadillo detrás de la caja porque había llegado un cliente en su 4×4 rojo, un tipo de vehículo muy de moda por el uso familiar que se le da. Por eso no es extraño encontrarlos aparcados en el centro de las grandes ciudades mientras transcurre la jornada laboral de los trabajadores de las oficinas más cercanas. La tranquilidad visitó la persona de David durante menos de dos horas desde que dejó la carta a Jeanne. Empezó a cuestionarse si la carta tenía posibilidades de ser descubierta por ella. Aunque la encontrase quién le garantizaba que la leyera y decidiera responderla. Dudas de este tipo impidieron que el sueño conquistase el cuerpo y la mente de David durante toda la noche. Esto era precisamente lo que no le preocupaba porque al día siguiente cuando la mayoría de las personas tenían que cumplir con sus obligaciones cotidianas, él libraba en el curro. Cuando se despertó en casa ya habían ­comido, su padre incluso ya había vuelto a trabajar por la tarde. Comió poco y cogió el coche para acercarse a la oficina de Jeanne. Consiguió verla pero no se atrevía a acercarse y preguntarle si había leído su cartas. Sus dudas se acentuaban en situaciones tensas como ésta. Prefirió esperar a la noche para visitar el lugar y hurgar en aquellas cajas donde ellas se sentaban. Recogió un sobre verde de un tamaño inferior al que él había depositado. Se moría de ganas de leer aquella carta pero la vergüenza le impidió hacerlo. Cuando llegó a casa la respuesta escrita de Jeanne le sorprendió enormemente. Maria Circe reaccionó positivamente a la propuesta que le había hecho.El verdadero objetivo de David no era únicamente conocer a aquella mujer tan misteriosamente atractiva, había llegado a una conclusión, lo que realmente quería hacer en su vida era escribir una novela de amor sobre una prostituta. En la carta David le pedía una serie de informaciones sobre su privacidad y su trabajo. La primera vez ella no le facilitó dicha información pero le dio las gracias por considerarla tan guapa al compararla con Jeanne Hebuterne. Además añadió que le parecía muy bien la idea de escribir aunque el tema le pareció un poco arriesgado porque pensaba que se habían creado muchos tópicos entorno a él. La sorpresa invadió doblemente el estado metafisico de David, por un lado la belleza de aquella señora, por otro la cultura que había demostrado tener al conocer a Modigliani y opinar sobre literatura. David estaba desconcertado pero pensó que había tenido mucha suerte. Decidió empezar a escribir su novela en ese mismo instante, aprovechando la inspiración inmediata, el silencio y la soledad de las noches encerrado en su habitación. Le dio un nuevo nombre a Jeanne que pasaría a ser la protagonista de sus escritos. Después de rechazar tres nombres que se le ocurrieron pensó que el más acertado seria María Dolores. Ese nombre caracterizaba dos aspectos que, según David, definían la vida de las prostitutas. El dolor, de verse obligadas a prostituirse, era la raíz del nombre Dolores y el desenfado superficial que debían aparentar aparecía representado en el diminutivo Lola. María Dolores tenía treinta y ocho años, dos hijos, y estaba casada desde hacía trece años con un cabrón de marido que le pegaba. Su motivación era ganar dinero para poder irse de casa con Beatriz y Fermín, de ocho y doce años respectivamente. David ya tenía los personajes principales de su novela pero le faltaba más información o nuevas dosis de inspiración proporcionadas por su Jeanne. Al día siguiente, nuevamente al anochecer, David depositó un nuevo escrito para Jeanne. Esta vez le insistió en que le proporcionase información sobre su vida privada, rogó que le revelase su nombre verdadero.

Moisés Ruiz

(Continuará)

Yo nunca supe mucho de sonetos,

de cálculos silábico-rimosos,

contar me resulta tan fatigoso

que podría convertirse en un reto.

Pero es que, el arte, no es un decreto

o mera y simple ecuación en reposo,

el arte se acerca más a un esbozo

que al retoque eterno sobre un boceto.

No quiero ser nota que desafina,

un pez alternativo de agua dulce,

ni esa bisagra que siempre rechina,

sólo oso hacer poesía que guste

y que al mismo tiempo sea divina.

Pero yendo de Bilbao a Santurce

vas a contracorriente y no es discreto,

es más pulcro, limpio,  y decoroso,

vender tú libertad por su respeto.

¡Pero saben los seres virtuosos

que antes caricatura que muñeco!

Y dejando el tono ceremonioso

os animo a conocer este cruce

dónde la métrica se une a la rima,

el ritmo simplemente se adivina

y oro es siempre lo que de oro reluce,

dónde labora, cincela, esculpe,

el poeta cuál minero en la mina,

no quiero decir que sin disciplina

pero sí sin corsé que le disguste.

Y este joven poetilla os anima

a hacer de vuestra vida arte jocoso,

convertidla en algo maravilloso,

que hacer el ridículo no os asuste.

Por eso os dedico este poemilla

y por eso os confieso su secreto:

es verso libre aprendiz de soneto.

Dicen que se ha visto al hombre del traje gris

caminando por calle melancolía,

dicen que ha perdido su mes de abril

en la última noche del decimonoveno día.

Mientras, en el boulevard de los sueños rotos

Barbie Superstar secaba sus ojos,

cuernos, cuernos, cuernos,

ciegos que juegan a hacerse daño.

Con dos camas vacías

y el corazón cerrado por derribo

mandó el mundo a la mierda

y se fue….. a dónde habita el olvido.

Pero como dos son mejor que uno

y siempre llueve sobre mojado

él dijo: “yo también sé jugarme la boca”

y ella gritó: “esta boca es mía”,

y a la sombra de un león

pensaron: “semos diferentes”.

Dicen que en los últimos asientos del furgón de cola

esa noche fueron noches de boda.

Y al otro lado del Atlántico, Dieguitos y Mafaldas

cantan tangos a Valdano,

y matan el hambre con su primo el Nano.

Han perdido su palco en el Colón,

confundieron estrellas con luces de neón,

y los que dijeron años ha: “vámonos pal Sur”

ven hoy marchar a sus hijos bañados en lágrimas de plástico azul.

Eso sí, después de cantarle el último blues a su escalera:

“Argentina, de sobras  sabes que eres la primera”.

Y que no se conviertan en ciudadanos cero,

que se parezcan al joven aprendiz de pintor,

que la negra noche no los convierta en pendejos,

que no pisen demasiado fuerte el acelerador,

que aprendan en las rebajas de enero

a evitar a los de “carguen, apunten, fuego”.

Al mismo tiempo alguien hace su inventario,

es un hombre de la calle,

podría ser tu vecino de arriba

o cualquier juez farsante con doble vida,

un telespañolito más que al fin y al cabo

nunca tuvo veneno en el corazón,

nunca quiso tener las manos de un soldado,

él solo quería ser una chica Almodóvar,

tener mil amores eternos,

jugar con su caballo de cartón,

beberse un güiski sin soda,

cantarle una balada a Tolito,

tomar el sol junto a Eva

mientras daban una de romanos,

huyendo siempre de los de Chicago,

llorando las penas del Fuencarral,

animando a la gente a escuchar a Pablo,

siendo más cristiano que el Papa en su adoración a Satán…..

pensando: “cuando era más joven,

allá por 1968

y rezaba siete crisantemos por mujer,

mi vida era un bolero triste,

una cabaña al otro lado del Edén,

¿recuerdas los besos con sal que me vendiste?

Los cambié por una torre de Babel.

Ahora vivo en la república feliz,

como decirte, como contarte,

que porfa: olvídate de mí,

porque ahora, a mis cuarenta y diez

sé quien es Caín, quien es Abel,

y juro por
la Biblia y el Calefón

que nos sobran los motivos,

que cualquier tiempo pasado fue peor.

Ahora canto el rap del optimista,

sufríamos incompatibilidad de caracteres,

con tu mala sombra a otros percebes,

yo soy cantante de autopista,

coge un taxi y piérdete de vista

y recuerda este delirium tremens:

incluso en estos tiempos, fútiles e ínfimos,

seremos como el sueño y la sed,

grandes enemigos íntimos”.

Y ella dijo: “Adiós, adiós,

si te he visto no me acuerdo,

aquí se termina esta función.

Por poner te pondré un por ejemplo:

me gustan todos menos tú,

te he dado mil besos de Judas

y voy a aprender clases de Kung Fu

para no ser Juana
la Loca.

Hay mil maneras de no quererte.

Bailaré el rocanrol de los idiotas

con el primer Rambo que se alegre de verme,

pisaré charcos con poca ropa…..

lloraré de rabia en las noches de tormenta.

Yo te hubiera vendido mi corazón de contrabando,

retratando a nuestra familia con perrito,

si no fueras tan, si no fueras tan…..”.

Se fue llorando, sin hacer ruido.

No permita la virgen

que lleguen las seis de la mañana,

te tiren la casa por la ventana

y derrumben tu muro de Berlín,

que es mentira que la verdad ofende,

más de cien mentiras lo consienten.

¡¡¡Que nadie juega por jugar,

que los conductores suicidas no son valientes,

que basta y sobra con ponerle un par,

que contigo los males son diferentes,

que la vida moderna nos sienta tan mal…..!!!!

“Más me hubiera valido saber todo esto”,

pensó Doña Pura

el día que entró por primera vez en el café de Nicanor.

Allí vio a Rosa de Lima

besando a Lolita en el mostrador,

y en la barra a Calixto

enseñando a Lázaro un menester:

juegos de azar de los más variopintos

entre dos amigos y una mujer.

Y el pequeño aprendiz, pasándolo bien,

avisa: “peligro de incendio…..

ya eyaculé”.

Sonaba Cecilia de fondo,

como siempre más guapa que cualquiera,

la canción más hermosa del mundo…..

Y bebiendo zumo de neón

llegó el capitán de la calle,

acompañado de Viridiana,

como un explorador de vulvas en un ginecólogo.

Sabía que allí era Gulliver.

Repartió besos en la frente entre los presentes

y se rascó con disimulo el huevo de Colón.

Sonaba el viejo blues de la soledad.

Llamó a Mónica, con tristeza:

“por favor, un traguito más”.

Y acabaron todos en 40 Orsett Terrace

cantando la canción de los (buenos) borrachos

y mirando fotos en blanco y negro;

“ahora que….. todavía somos muchachos

hagamos de las palabras cuerpos.

Quedaos a dormir,

me quedan camas vacías,

al fin y al cabo hay eclipse de mar

y mañana será otro día”.

Y como tomaron pastillas para no soñar

despertaron como un dolor de muelas,

volvían a ser peces de ciudad,

¿hasta cuando adoquines por las aceras?

Las arenas movedizas no son divertidas,

el tratado de la impaciencia es una quimera,

el tango del quinielista nace del alma,

a la orilla de la chimenea de una condena.

Y si amanece por fin,

si acaba la canción de las noches perdidas

y el pirata cojo se vuelve un figurín,

¿dónde quedarán las adivinanzas,

dónde los palos de ciego,

quién cantará bulerías en las ambulancias,

quién dirá a la tortuga que corra hacia el cielo?

Y si volvieran los dragones

cerrarían París Boulevard,

los dulces hoteles perderían habitaciones,

las mentiras piadosas pasarían por verdad,

y los ataques de tos en los corazones

se concatenarían a décimas de la oficina,

los ratones colorados son ratones de piscina

y no salvan a princesas si se ahogan el en mar.

Pero como esto no es un manual de héroes o canallas,

ocupen su localidad,

que les cuento los cuentos que yo cuento:

que somos aves de paso,

que donde dijimos digo decimos Diego,

que qué demasiao,

que aquí no hay pacto entre caballeros,

que estamos locos de atar,

que si gritan: “al ladrón, al ladrón”, nos giramos todos,

que cuando aprieta el frío nos calentamos a ostias,

que los perros del amanecer nos aleccionan en honra,

que vamos a mil por hora sin protección,

que como decimos una cosa decimos la o,

que de purísima y oro vestimos las formas

mientras ponemos medias negras a la conciencia,

que esta noche contigo,

que mañana la despedida,

que a vuelta de correo nos mandamos la lascivia,

que si tú bruja,

que si yo corazón de neón,

que si yo conocí a una mujer,

que si tú te enamoraste de un gorrión.

Como te extraño…..

Yo tengo ganas de…..

Además de egoístas no sabemos perder.

Pero basta ya de pesimismos,

todavía nos queda una canción de amor,

somos malditos, los humanos, pero benditos, al fin y al cabo,

no hay semana negra que dure más de siete días,

hasta
la Magdalena tiene su canción,

en la 69 punto G suena una melodía,

por el túnel de tus sueños te sonríe de nuevo la vida,

ni la frente marchita,

ni estamos como unos calcetines,

ni viene una ola de frío que nos encoja,

que el blues de la soledad aún no nos mofa,

que peor para el sol es una invitación a jugar.

Y llegó esa misma mañana una postal desde
la Habana:

“Eh, Sabina,

a ti que te lo haces,

a usted que le fue tan fácil,

le invito a un bombón helado

si me ayuda a convencer a mi pobre Cristina

de que no se marche de mi vida,

de que quiera soportar mi rap demoledor,

el viejo tic tac de mi viejo despertador”.

“Oiga, doctor,

yo me bajé en Atocha,

pongamos que cerca de Madrid,

ando ya de vuelta casi por Granada,

con una que se llama Soledad y que me ama,

tarareándome al oído el “así estoy yo sin ti”.

Qué te puedo yo decir si me han dado las diez

peleándome con mujeres fatal,

si ya no me sobran muñecas que regalen  besos,

si me plantó la princesita azul…..

¡pero aún recuerdo qué hermosas eran!

Así que para el caso de tu rubia platino

compra violetas para tu Violeta y regálaselas.

Sí, querido amigo, esta noche es tu oportunidad”.

Ring, ring, ring….. la esperanza llama a nuestra puerta.

Calzaba un cuarenta y uno-cuarenta y dos,

no medía más de uno setenta y cinco,

vestía con ropa sencilla…..

No era un tipo complicado,

era un tipo del montón,

de esos que pagan el seguro a plazos,

de esos que no saben bailar,

de esos que cambiarían todo su sueldo por ligarse a la vecina del quinto,

a la que tiende sus braguitas descaradamente,

para que las vean toda la gente,

en la ventana que da al patio interior,

esa vecina que siempre que se la cruzo le hace pensar:

“hoy se lo digo, hoy la invito a cenar”,

aunque siempre le sale un balbuceo parecido a:

“bu-bu-buenos días, ¿queeeee tal va?”

Pobre Fulanito de Tal,

déjate ya de mandangas,

olvida que eres un perdedor,

que no naciste en
La Moraleja,

y sal de tú patio interior

a arrancarle las braguitas de un bocado,

a llevarla en brazos hasta el altar,

a penetrarla hasta por las orejas,

no naciste en
La Moraleja,

pero tienes derecho a estar enamorado.

Cómo camarero era un portento,

cómo estudiante un suficiente,

cómo amigo para siempre

y cómo camello un enrrollao,

pero cómo Cassanova,

cómo Don Juan de Marco o Romeo,

era más torpe que Judas Tadeo prometiendo fidelidad eterna,

podríamos decir que su entrepierna era cómo el patio de un museo:

demasiados soliloquios y poco cachondeo.

Pobre Fulanito de Tal,

déjate ya de mandangas,

olvida que eres un perdedor,

que no naciste en
La Moraleja,

si esa chica te la pone tiesa

tú trabajo es enamorarla.

Y un día se levantó decidido:

“de hoy no pasa que se lo digo”.

Se fue temprano al supermercado,

iba a necesitar mucho tiempo,

era su primera cena de gala

y no iba a escatimar en gastos:

cambió cuchillas de usar y tirar por Mach 3 Turbo,

loción para después del afeitado por after shave,

colonia Brummel de medio litro por muestras regaladas de perfumes caros,

y en lugar de Don Simón, Don Perignon,

y los condones los compró estriados

y el solomillo de ternera

y la sal importada de Argentina

y los calzoncillos Calvin klein

y se puso el traje de gallo y quemó el de gallina,

y se fue directo a casa de su vecina,

y cuándo le abrió la puerta se lanzó a sus labios

y cometió el agravio de ser todavía un adolescente:

¡había comprado de todo menos pasta de dientes!

Pobre Fulanito de Tal,

déjate ya de mandangas,

sal de tú patio interior,

arráncale las braguitas de un bocado,

penétrala hasta por las orejas,

si esa chica te la pone tiesa puedes llevarla en brazos hasta el altar,

y olvídate de
La Moraleja,

nunca has sido un perdedor,

sólo necesitabas un beso para poder enamorarla;

tú no te lavaste los dientes,

pero ella tenía un resfriado,

ella te estaba esperando,

la vida te ha aleccionado:

no nacistéis en
La Moraleja,

pero tenéis derecho a estar enamorados.

Tras mis palabras tu escucha. No negaré la ilusión,esa infantil esperanza,dulce condena,que electrocuta mi verbocuál elegante tiranadándome cuerda,dándome empuje y corajepara intentar convencerte…..sin agobiarte. 

Por si me escuchas: palabras.  Es necesario observarcómo la vida nos pideser solidarios,cada partícula exigeel compromiso del resto.Cada injusticia,cada asquerosa injusticia,debe de ser denunciadapor la cordura.Alza tu voz en tu círculo,haz de tu verbo estandarte.No te refugiesen la acritud metafísica que considera lo justoguerra perdida.Sal a la calle con ganas,con la ilusión de intentarlo,pero sin prisas….. Por si te escuchan: palabras.