Yo nunca supe mucho de sonetos,

de cálculos silábico-rimosos,

contar me resulta tan fatigoso

que podría convertirse en un reto.

Pero es que, el arte, no es un decreto

o mera y simple ecuación en reposo,

el arte se acerca más a un esbozo

que al retoque eterno sobre un boceto.

No quiero ser nota que desafina,

un pez alternativo de agua dulce,

ni esa bisagra que siempre rechina,

sólo oso hacer poesía que guste

y que al mismo tiempo sea divina.

Pero yendo de Bilbao a Santurce

vas a contracorriente y no es discreto,

es más pulcro, limpio,  y decoroso,

vender tú libertad por su respeto.

¡Pero saben los seres virtuosos

que antes caricatura que muñeco!

Y dejando el tono ceremonioso

os animo a conocer este cruce

dónde la métrica se une a la rima,

el ritmo simplemente se adivina

y oro es siempre lo que de oro reluce,

dónde labora, cincela, esculpe,

el poeta cuál minero en la mina,

no quiero decir que sin disciplina

pero sí sin corsé que le disguste.

Y este joven poetilla os anima

a hacer de vuestra vida arte jocoso,

convertidla en algo maravilloso,

que hacer el ridículo no os asuste.

Por eso os dedico este poemilla

y por eso os confieso su secreto:

es verso libre aprendiz de soneto.

Dicen que se ha visto al hombre del traje gris

caminando por calle melancolía,

dicen que ha perdido su mes de abril

en la última noche del decimonoveno día.

Mientras, en el boulevard de los sueños rotos

Barbie Superstar secaba sus ojos,

cuernos, cuernos, cuernos,

ciegos que juegan a hacerse daño.

Con dos camas vacías

y el corazón cerrado por derribo

mandó el mundo a la mierda

y se fue….. a dónde habita el olvido.

Pero como dos son mejor que uno

y siempre llueve sobre mojado

él dijo: “yo también sé jugarme la boca”

y ella gritó: “esta boca es mía”,

y a la sombra de un león

pensaron: “semos diferentes”.

Dicen que en los últimos asientos del furgón de cola

esa noche fueron noches de boda.

Y al otro lado del Atlántico, Dieguitos y Mafaldas

cantan tangos a Valdano,

y matan el hambre con su primo el Nano.

Han perdido su palco en el Colón,

confundieron estrellas con luces de neón,

y los que dijeron años ha: “vámonos pal Sur”

ven hoy marchar a sus hijos bañados en lágrimas de plástico azul.

Eso sí, después de cantarle el último blues a su escalera:

“Argentina, de sobras  sabes que eres la primera”.

Y que no se conviertan en ciudadanos cero,

que se parezcan al joven aprendiz de pintor,

que la negra noche no los convierta en pendejos,

que no pisen demasiado fuerte el acelerador,

que aprendan en las rebajas de enero

a evitar a los de “carguen, apunten, fuego”.

Al mismo tiempo alguien hace su inventario,

es un hombre de la calle,

podría ser tu vecino de arriba

o cualquier juez farsante con doble vida,

un telespañolito más que al fin y al cabo

nunca tuvo veneno en el corazón,

nunca quiso tener las manos de un soldado,

él solo quería ser una chica Almodóvar,

tener mil amores eternos,

jugar con su caballo de cartón,

beberse un güiski sin soda,

cantarle una balada a Tolito,

tomar el sol junto a Eva

mientras daban una de romanos,

huyendo siempre de los de Chicago,

llorando las penas del Fuencarral,

animando a la gente a escuchar a Pablo,

siendo más cristiano que el Papa en su adoración a Satán…..

pensando: “cuando era más joven,

allá por 1968

y rezaba siete crisantemos por mujer,

mi vida era un bolero triste,

una cabaña al otro lado del Edén,

¿recuerdas los besos con sal que me vendiste?

Los cambié por una torre de Babel.

Ahora vivo en la república feliz,

como decirte, como contarte,

que porfa: olvídate de mí,

porque ahora, a mis cuarenta y diez

sé quien es Caín, quien es Abel,

y juro por
la Biblia y el Calefón

que nos sobran los motivos,

que cualquier tiempo pasado fue peor.

Ahora canto el rap del optimista,

sufríamos incompatibilidad de caracteres,

con tu mala sombra a otros percebes,

yo soy cantante de autopista,

coge un taxi y piérdete de vista

y recuerda este delirium tremens:

incluso en estos tiempos, fútiles e ínfimos,

seremos como el sueño y la sed,

grandes enemigos íntimos”.

Y ella dijo: “Adiós, adiós,

si te he visto no me acuerdo,

aquí se termina esta función.

Por poner te pondré un por ejemplo:

me gustan todos menos tú,

te he dado mil besos de Judas

y voy a aprender clases de Kung Fu

para no ser Juana
la Loca.

Hay mil maneras de no quererte.

Bailaré el rocanrol de los idiotas

con el primer Rambo que se alegre de verme,

pisaré charcos con poca ropa…..

lloraré de rabia en las noches de tormenta.

Yo te hubiera vendido mi corazón de contrabando,

retratando a nuestra familia con perrito,

si no fueras tan, si no fueras tan…..”.

Se fue llorando, sin hacer ruido.

No permita la virgen

que lleguen las seis de la mañana,

te tiren la casa por la ventana

y derrumben tu muro de Berlín,

que es mentira que la verdad ofende,

más de cien mentiras lo consienten.

¡¡¡Que nadie juega por jugar,

que los conductores suicidas no son valientes,

que basta y sobra con ponerle un par,

que contigo los males son diferentes,

que la vida moderna nos sienta tan mal…..!!!!

“Más me hubiera valido saber todo esto”,

pensó Doña Pura

el día que entró por primera vez en el café de Nicanor.

Allí vio a Rosa de Lima

besando a Lolita en el mostrador,

y en la barra a Calixto

enseñando a Lázaro un menester:

juegos de azar de los más variopintos

entre dos amigos y una mujer.

Y el pequeño aprendiz, pasándolo bien,

avisa: “peligro de incendio…..

ya eyaculé”.

Sonaba Cecilia de fondo,

como siempre más guapa que cualquiera,

la canción más hermosa del mundo…..

Y bebiendo zumo de neón

llegó el capitán de la calle,

acompañado de Viridiana,

como un explorador de vulvas en un ginecólogo.

Sabía que allí era Gulliver.

Repartió besos en la frente entre los presentes

y se rascó con disimulo el huevo de Colón.

Sonaba el viejo blues de la soledad.

Llamó a Mónica, con tristeza:

“por favor, un traguito más”.

Y acabaron todos en 40 Orsett Terrace

cantando la canción de los (buenos) borrachos

y mirando fotos en blanco y negro;

“ahora que….. todavía somos muchachos

hagamos de las palabras cuerpos.

Quedaos a dormir,

me quedan camas vacías,

al fin y al cabo hay eclipse de mar

y mañana será otro día”.

Y como tomaron pastillas para no soñar

despertaron como un dolor de muelas,

volvían a ser peces de ciudad,

¿hasta cuando adoquines por las aceras?

Las arenas movedizas no son divertidas,

el tratado de la impaciencia es una quimera,

el tango del quinielista nace del alma,

a la orilla de la chimenea de una condena.

Y si amanece por fin,

si acaba la canción de las noches perdidas

y el pirata cojo se vuelve un figurín,

¿dónde quedarán las adivinanzas,

dónde los palos de ciego,

quién cantará bulerías en las ambulancias,

quién dirá a la tortuga que corra hacia el cielo?

Y si volvieran los dragones

cerrarían París Boulevard,

los dulces hoteles perderían habitaciones,

las mentiras piadosas pasarían por verdad,

y los ataques de tos en los corazones

se concatenarían a décimas de la oficina,

los ratones colorados son ratones de piscina

y no salvan a princesas si se ahogan el en mar.

Pero como esto no es un manual de héroes o canallas,

ocupen su localidad,

que les cuento los cuentos que yo cuento:

que somos aves de paso,

que donde dijimos digo decimos Diego,

que qué demasiao,

que aquí no hay pacto entre caballeros,

que estamos locos de atar,

que si gritan: “al ladrón, al ladrón”, nos giramos todos,

que cuando aprieta el frío nos calentamos a ostias,

que los perros del amanecer nos aleccionan en honra,

que vamos a mil por hora sin protección,

que como decimos una cosa decimos la o,

que de purísima y oro vestimos las formas

mientras ponemos medias negras a la conciencia,

que esta noche contigo,

que mañana la despedida,

que a vuelta de correo nos mandamos la lascivia,

que si tú bruja,

que si yo corazón de neón,

que si yo conocí a una mujer,

que si tú te enamoraste de un gorrión.

Como te extraño…..

Yo tengo ganas de…..

Además de egoístas no sabemos perder.

Pero basta ya de pesimismos,

todavía nos queda una canción de amor,

somos malditos, los humanos, pero benditos, al fin y al cabo,

no hay semana negra que dure más de siete días,

hasta
la Magdalena tiene su canción,

en la 69 punto G suena una melodía,

por el túnel de tus sueños te sonríe de nuevo la vida,

ni la frente marchita,

ni estamos como unos calcetines,

ni viene una ola de frío que nos encoja,

que el blues de la soledad aún no nos mofa,

que peor para el sol es una invitación a jugar.

Y llegó esa misma mañana una postal desde
la Habana:

“Eh, Sabina,

a ti que te lo haces,

a usted que le fue tan fácil,

le invito a un bombón helado

si me ayuda a convencer a mi pobre Cristina

de que no se marche de mi vida,

de que quiera soportar mi rap demoledor,

el viejo tic tac de mi viejo despertador”.

“Oiga, doctor,

yo me bajé en Atocha,

pongamos que cerca de Madrid,

ando ya de vuelta casi por Granada,

con una que se llama Soledad y que me ama,

tarareándome al oído el “así estoy yo sin ti”.

Qué te puedo yo decir si me han dado las diez

peleándome con mujeres fatal,

si ya no me sobran muñecas que regalen  besos,

si me plantó la princesita azul…..

¡pero aún recuerdo qué hermosas eran!

Así que para el caso de tu rubia platino

compra violetas para tu Violeta y regálaselas.

Sí, querido amigo, esta noche es tu oportunidad”.

Ring, ring, ring….. la esperanza llama a nuestra puerta.

Calzaba un cuarenta y uno-cuarenta y dos,

no medía más de uno setenta y cinco,

vestía con ropa sencilla…..

No era un tipo complicado,

era un tipo del montón,

de esos que pagan el seguro a plazos,

de esos que no saben bailar,

de esos que cambiarían todo su sueldo por ligarse a la vecina del quinto,

a la que tiende sus braguitas descaradamente,

para que las vean toda la gente,

en la ventana que da al patio interior,

esa vecina que siempre que se la cruzo le hace pensar:

“hoy se lo digo, hoy la invito a cenar”,

aunque siempre le sale un balbuceo parecido a:

“bu-bu-buenos días, ¿queeeee tal va?”

Pobre Fulanito de Tal,

déjate ya de mandangas,

olvida que eres un perdedor,

que no naciste en
La Moraleja,

y sal de tú patio interior

a arrancarle las braguitas de un bocado,

a llevarla en brazos hasta el altar,

a penetrarla hasta por las orejas,

no naciste en
La Moraleja,

pero tienes derecho a estar enamorado.

Cómo camarero era un portento,

cómo estudiante un suficiente,

cómo amigo para siempre

y cómo camello un enrrollao,

pero cómo Cassanova,

cómo Don Juan de Marco o Romeo,

era más torpe que Judas Tadeo prometiendo fidelidad eterna,

podríamos decir que su entrepierna era cómo el patio de un museo:

demasiados soliloquios y poco cachondeo.

Pobre Fulanito de Tal,

déjate ya de mandangas,

olvida que eres un perdedor,

que no naciste en
La Moraleja,

si esa chica te la pone tiesa

tú trabajo es enamorarla.

Y un día se levantó decidido:

“de hoy no pasa que se lo digo”.

Se fue temprano al supermercado,

iba a necesitar mucho tiempo,

era su primera cena de gala

y no iba a escatimar en gastos:

cambió cuchillas de usar y tirar por Mach 3 Turbo,

loción para después del afeitado por after shave,

colonia Brummel de medio litro por muestras regaladas de perfumes caros,

y en lugar de Don Simón, Don Perignon,

y los condones los compró estriados

y el solomillo de ternera

y la sal importada de Argentina

y los calzoncillos Calvin klein

y se puso el traje de gallo y quemó el de gallina,

y se fue directo a casa de su vecina,

y cuándo le abrió la puerta se lanzó a sus labios

y cometió el agravio de ser todavía un adolescente:

¡había comprado de todo menos pasta de dientes!

Pobre Fulanito de Tal,

déjate ya de mandangas,

sal de tú patio interior,

arráncale las braguitas de un bocado,

penétrala hasta por las orejas,

si esa chica te la pone tiesa puedes llevarla en brazos hasta el altar,

y olvídate de
La Moraleja,

nunca has sido un perdedor,

sólo necesitabas un beso para poder enamorarla;

tú no te lavaste los dientes,

pero ella tenía un resfriado,

ella te estaba esperando,

la vida te ha aleccionado:

no nacistéis en
La Moraleja,

pero tenéis derecho a estar enamorados.

Tras mis palabras tu escucha. No negaré la ilusión,esa infantil esperanza,dulce condena,que electrocuta mi verbocuál elegante tiranadándome cuerda,dándome empuje y corajepara intentar convencerte…..sin agobiarte. 

Por si me escuchas: palabras.  Es necesario observarcómo la vida nos pideser solidarios,cada partícula exigeel compromiso del resto.Cada injusticia,cada asquerosa injusticia,debe de ser denunciadapor la cordura.Alza tu voz en tu círculo,haz de tu verbo estandarte.No te refugiesen la acritud metafísica que considera lo justoguerra perdida.Sal a la calle con ganas,con la ilusión de intentarlo,pero sin prisas….. Por si te escuchan: palabras.

EL APÓSTOL LIBERÍAS Esta es la historia del reinado del apóstol Liberías,que gobernó el estado de Alzádox durante poco más de tres días.Todo comenzó un catorce de febrero,justo el día antes del día después,cuándo en la poca paja de un granero dos se hicieron tres.Fue en la región de
la Indecorosa,muy al sur del sur de la capitaldónde Liberías fue fecundadopor el pene erecto de un general.Y cómo había prisa por parir,pues una Magdalena embarazada queda en paro,parióse el niño el mes de abril,vigésimo tercero día,y en lugar de pan traía lejía y una lista negra bajo el brazo.Y así fue cómo Liberías,emancipado desde el primer guantazo,se dedicó a darse de hostias con los capataces del trabajo,con los que pegaban a los mendigos,con los que hacen el amor con testigos,con los que compraban al juez con jamón,con los que insultaban con palabras bonitas,con los que decían entender a Platón. Y sucedió que la gente lo amaba,que la muchedumbre lo enaltecía,por lo que lo eligieron santo y seña,pancarta,portavoz de su melancolía. 

Eran malos tiempos para ser indecoroso,no había trigo en los graneros,no había hierba para pastar,los niños bebían leche de rata,comían hígados de alacrán.Y el gobierno de Alzádox no hacía nada,el sur nunca les importó.En la capital, al norte, llamada Lujosía,nunca faltaba el arroz,nunca se comía a deshora,no se aprovechaban las sobras,se vivía en tinajas de vino tintoy se dormía rodeado de pan,allí se servía a los perrosgustosos hígados de alacrán.De ahí que Liberías fuera enviado,cuál representante de los desnutridos,a la capital del estado de Alzádoxa reclamar los derechos perdidos. Y en el camino encontró a un hombre con barbas,rey de reyes decíale la gente,rey de reyes coronado de espinas,un par de tragos en una cantinay de nuevo cada uno por su lado.Quedóse Liberías enamoradode la humanidad de aquel visionarioque sólo con amor de ideario podía resolver los problemas del mundo.Pero esa admiración no privó a nuestro apóstolde dar un consejo a aquel hombre barbudo:“si pones siempre la otra mejillaacabarán usando tú cara de felpudo”.“Antes felpudo que orgulloso”.“Qué personaje tan curioso”,pensó Liberías al escuchar esa respuesta.Y con una sonrisa puestaprosiguió con su camino. Tardó diez días y diez noches en llegar a Lujosía,dónde antes que él había llegado un traidor indecorosoque había explicado a Franhit Solini,presidente y amo de Alzádox,que venía un enviado del puebloa pedir comida para los pobres,a pedir arroz para los niños,ropas para pasar el inminente invierno,ayuda de los sencillos al gobierno.Por lo que Lujosía recibió a Liberíascon los actos propios de un embajador,con el protocolo de los monarcas,con gritos, cánticos, palmas,con lo propio de un enviado importante.Y Liberías no entendía tal bienvenida,no podía comprender tal cortesía,seguro que había gato encerrado…..aunque aún no se veía.Liberías pidió audiencia con Franhit.“Le está esperando”, dijo su secretario,“pero tranquilo, espere,no hay prisa para un agravio.Beba buen vino,disfrute de las mujeres,converse con nuestros filósofos.Franhit le seguirá esperando.Descanse tras este viaje tan fatigoso”.“Pero…..”No pudo acabar la frase Liberíascuándo ya tenía una copa de vino en los labiosy una mujer besándole la entrepierna,¡y sin cobrarle los honorarios! Un mes tardaría Liberías en volver a ver al secretario,al que agarró por el cuello y dijo:“Treinta días y treinta noches encerrado,reodeado de bellas mujeres,de buen vino,de buen manjar,treinta días sin poder escapar…..Por favor, exijo ver a Franhit,los indecorosos esperan mí respuesta.Míreme, vine vestido con ropa viejay ahora parezco hijo de un maharajá”.El secretario sonrió,cómo quién algo oculta,y cogió a Liberías del hombro:“sígueme, ha llegado el momento”.Los dos se dirigieron a una sala de doradas formas,de lámparas de diamantes y coloridas alfombras.Al fondo de todo,en un trono de oro negro,Franhit esperaba a Liberías,sonrisa y brazos abiertos.“Un abrazo, hijo mío”.“¿Cómo osa el patrón de los asesinos del estado de Alzádoxllamar hijo al enviado de los pueblos pobres de
la Indecorosa?”,respondió un airado Liberías.Quedóse Franhit callado,dejando hablar a un personaje de aspecto sombrío y barba de faquirque apareció cómo de la nada tras el trono del dictador:“Hijo llama el padre a sus retoños,hijo llama el progenitor a sus cachorros.Sucede que sucedió hace treinta y tres añosque Franhit conquistó las tierras del sur.Allí tropezó con una señora de honrosa profesiónque sació las necesidades del por entonces generala cambio de un poco de vino y trigo seco.Y Liberías, yo te prometo,que tú eres fruto de aquel encuentro.Y dice la profecía que tres decenios y un trienio después llegaría,ofensivo,al encuentro de su padre,el futuro gobernador de Alzádox,que debe ser coronadotreinta y tres días después de su llegada a Lujosía.Eso es el domingo, su excelencia Liberías.Y lo que está escrito no puede cambiar.Permítame que le bese los pies”.“¡Quite, quite! Está usted loco.¿Qué es eso de que soy el heredero,eso de que este desgraciado es mí progenitor?Por padre sólo conocí el hambrey mi única herencia es el sudor.¡No sé a qué juegan ustedes dos!Pero esto no va conmigo,su profecía me importa cien mil pepinos.¡¡¡Exijo mantas, leche, ovejas y trigo!Sólo a eso he venido”.Pero sin obtener respuesta alguna a sus plegarias,Liberías se vió de nuevo rodeado de lujos y placeres,esta vez acompañado por su padre,que intentaba explicarle el porqué de sus quéhaceres:que si un estado necesita esclavos,que si el bienestar de una parte de la sociedad depende de la miseria de otra parte,que si gobernar supone un arte,que si decidir es complicado,que si dar de comer a unossupone dejar hambriento a otro puñado…..Tesis, ideas, suposiciones y teorías que para nada convencieron a Liberías,pero cómo este vió que no podría escapar de aquél entuertodecidió disfrutar de lo que se le ofrecía,y así estuvo durante dos días,emborrachado y recubierto. 

Y llegó el día de la coronación.En el patio del palacio de Lujosía,capital del estado de Alzádox,la muchedumbre se impacientaba esperando a su nuevo amo.Trompetas, cánticos, desfiles marciales,todo por todo lo alto para recibir al nuevo edil,hijo de sangre de Franhit Solini,heredero del poder de los emperadores de Alzádox,futuro dictador, asqueroso legado.Pero cuándo Franhit iba a ceder su corona sucedió lo inesperado:a las afueras de la muralla se encontraban los indecorosos,reclamaban sus derechos perdidos,el enviado que había de defenderlos acabó resultando un vendido.“Pero padre, me prometistéis que enviariáis abrigo y comida al sur”.“Y envié algo, hijo mío”.“Pero algo no es suficiente,ni siquiera mucho lo sería”.“¡Envié lo que debía! Tema zanjado.Tan sólo son esclavos,cada invierno deben morir algunos,si no podrían convertirse en muchos y revolucionarse contra el Norte.Pero ahora eres tú rey y consorte,decide cómo atajar la revuelta.Piensa en que has de hacer el bien para Alzádoxy obtendrás veloz respuesta”.Con ésta frase acabó Franhitde colocar la corona en la cabeza de Liberías.Este cerró los ojos durante tres eternos segundos.Y pensó que fuera estaba la muchedumbre,aquella gente que antes lo enaltecía,que lo había convertido en santo y seña,pancarta,portavoz de su melancolía.Pero ahora era rey y amo de Alzádox,que por sangre le pertenecía,ya no era un hijo de puta,era dueño del futuro,y debía superar su primer apuro,debía solucionar su primer problema.Y debía ser tajante y hacerse respetar,así que gritó:“¡Que las tropas ataquen,que los encierren a todos en los establos de palacio,pero que no muera ninguno,los vamos a matar despacio!Así sabrán en el sur que no se pueden pedir las cosas a gritos,que el gobierno es fuerte y que no sirven los numeritos.Que todo Alzádox contemple al rey Liberías.¡¡¡Ha venido para que todo cambie,y no está para tonterías!!!”. Ganóse de un plumazo Liberías el respeto de las clases altas,de los militares,de todos los habitantes de Lujosía que veían,en el bastardo, una amenaza para sus intereses.Pero el segundo mandato lo superó con creces.Mandó el nuevo rey cobrar un nuevo impuesto a los campesinos,dinero que tendría cómo destino construir una muralla más alta.Alzádox no podría ser jamás atacada.Acabó pues, el primer día de reinado de Liberías,con todo el mundo borracho y alegre,el nuevo rey era brillante, próspero y anti-rebeldes.  El segundo día anunció Liberías la ejecución de los indecorosos.Sería al día siguiente en el Valle de Traidorus,a las afueras de la ciudad.Los indecorosos serían quemados a fuego lento,hombres, mujeres, niños….. todo dentro.Nadie se reiría más del nuevo rey.Sería el nuevo cacique de Oriente,el nuevo dictador orgulloso,sería envidia de griegos y romanos,temido hasta por los corsos.Se anunció también una gran fiesta,que sería presidida por los personajes más destacados:los oficiales del ejército,los ministros y secretarios,los comerciantes más ricos de Alzádox,los brujos y los corsarios.El protocolo sería el siguiente:a la salida del sol debían partir todas las gentes de Lujosía,hacia el valle,una hora más tarde saldrían los indecorosos escoltados por el ejército,sesenta minutos después sería el turno de los importantes,y una hora más tarde iría Liberías con la llama abrasadora,que antes habría encendido en el templo de Estratagías,patrona del santo imperio. Y así fue.Al tercer día del reinado de Liberíasse iba a producir la crema y expiación de los pecados,los indecorosos serían liberados por el fuego que había de matarlos.Tras los dos primeros viajes el Valle de Traidorus estaba a rebosar,todo Lujosía estaba presente,ansiosos de oler carne quemada,con los ojos airados mirando a esa pobre genteque por pecado sólo tenían sus proclamas.Pero pasaron ciento veinte minutos y los importantes no llegaban.Sesenta minutos más.Otra hora…..Por fin llegó una persona.Era el ministro de comunicaciones, traía un mensaje: “Franhit ha caído enfermo.La crema será en el patio de palacio,Franhit no quiere morir sin presenciarlo.Liberías ha ordenado que los indecorosos sean escoltados hasta allíy que el pueblo tarde una hora en venir,así ya todo estará preparado”.El nerviosismo se había escampado.¿Qué era lo que sucedía?¿Qué diantres pasaba?Pero los nervios no era por temor a algo raro,sino porque la gente se impacientaba:querían ver cuerpos ardiendo y parece que nunca llegaban”.Pasados los sesenta minutos se dirigieron a Lujosía.Pero algo extraño ocurría,el fuego ya había comenzado,la carne ya se olía,el humo negro se escampaba,y ellos no habían llegado todavía.Al entrar por fin en el patio quedáronse blancos los lujosientes,las ropas que se veían en el fuego eran  las del anterior regente,las de los ministros y oficiales,las de corsarios, brujos y secretarios,y al mirar hacia arriba, a palacio,vieron allí a Liberías sonriendo,acompañado por los indecorosos.Vaya espectáculo tan curioso.Los airados ojos de los que querían carne quemada…..ahora tan sólo lloraban,pero no tanto por sus familiares que ardían,sino que había otra cosa peor:el poder ya no era suyo, era de Liberías,ese bastardo del que se habían fiado,ese hijo de puta que les había engañado.Y la pregunta que se hacían era de cajón:¿si había sido capaz de quemar a los importantesqué barbaridad podía hacer con los que no? Pero Liberías, el apóstol de las revoluciones ingeniosas,no tenía sangre en sus planes de futuro,sino que había bondad en sus proyecciones.Si él sólo quería abrigo,cómida para los pobres,un futuro mejor para
la Indecorosa.  Y en la tarde del tercer día del reinado de Liberíasocurrió lo que tenía que pasar,el apóstol renunció a su reinado y eligió al nuevo regente de Alzádox:no podía ser otro que el hombre barbudo,que además venía recién resucitado.El necesitaba un sitio dónde escondersey Liberías necesitaba un soberano.Alzádox quedó en buenas manos. Y aquí acaba la emocionante historia del apóstol Liberías,que gobernó el estado de Alzádox durante poco más de tres días.Y para los que no sean propensos a la violencia y a la sangrehe de hacerles saber la última chafardería:aquí nunca fue quemado nadie,era carne de cerdo con buena ropa lo que ardía.

Poesía vital (20-10-03) 

Hay quien afirma contundente, 

sin contemplaciones ni remilgos, 

que hay un Arte muy antiguo 

que se ha podrido lentamente. 

Y verborreíco y elocuente 

lo grita al mundo sin complejos, 

dejando agónico y perplejo 

al interlocutor que no lo entiende. 

Y que no haya quién le conteste, 

y que no haya quién le responda, 

y que asintamos mirando hacia al suelo….. 

cómo si poeta equivaliera a deshonra. 

¿Pero os extraña? 

A mí no, aunque me duela, 

¡cuán aburrido puede ser un poema! 

Y siempre lo mismo, 

siempre igual: 

a balón le rima mamón 

y a puerta le rima muerta. 

Y por muerta dan la poesía. 

Y la poesía agoniza en una pluma  

y pide paso en un boli bic. 

Y a bic, bic….. vaporub´s. 

Por eso dime tú: 

amando cómo amas la rima 

reconoce que a veces da grima; 

quizá ahora, en estos momentos….. 

¿Pero de qué nos sirve un lamento? 

Si alguien te dice que la poesía no vive 

coge tú libreta y dile: 

la poesía no puede estar muerta si no está muerto quién la escribe. 

Si poder, podría (21-10-03) 

Si yo no digo que no,que no pudiera hacer versos de cisne,pavoneándome requetefinamenteen la pasarela “Antimétrica libre”.Si juro que no es por joder,por ir de chulito patito feo,sino que lo mismo me va el cachondeoque una charla seria de café.No pido que aplaudan mis versos,que se emocionen con cada renglón,para eso ya está mi madre.Yo sólo quiero cantarles,recordarles que no hay corazónque no lata a ritmo de algo,de algún tipo de música o son. 

Y si me tachan de social,que me tachen,y si suena poco original,que suene,y si el vocabulario parece básico,que lo parezca;sé que mis rimas no son perfectas.Lo único que no soporto,lo único que no puedo entender,es que por no ser ortodoxo,por no ser endecasílabo maníaco,por no ser escritor sin gazapos,por no llevar bufanda a cuadros y fumar tabaco de liar,se me mire por debajo del hombro,no me traten de igual a igual.Para mí todos somos lo mismo,quizás mayor o menor destreza,más o menos musicalidad,pero no mayor o menor pureza.Hoy por hoy para ser poetabasta y sobra con boli y libreta. 

Y si sueno repetitivo,qué le vamos a hacer. 

Si quizá pudiera ser cisne,agitar mis alas en un lago azul,criticar en voz baja a los patos del sur.Si poder, podría.Pero siempre llegaría el día en que viniera un cisne mejorque me dijera: eres la vergüenza de la profesión.Y todo por qué, ¿por haber creído ser el elegido entre más de un millón?Por eso yo sólo escribo,no me creo tocado por la musa divina,y digo a quién quiera opinar: opina,dejando a referéndum elegir al escogido. 

Atentamente a Alfabet, su seguro servidor (?-9-03) 

Ejército de tinta,brigada de tachones en DIN-A4,célula del Arte en nuestra ciudad,no dejes que nada te parey alimenta estas calles cómo Dios de Marcelino,pero con cultura en lugar de pany con ilusión en lugar de vino. 

No dejes que Sabadell siga inerte,que no exhale ni un halo de Lula,que prefiera comprar en Llac Centera un buen congreso internacional de literatura.Y haz que todos salgan de dudas,que la gente crea en vuestros ojos,porque dónde unos ven sólo asfaltovosotros véis un manojo,un manojo de ideas en el aire,un manojo de sueños volar,un manojo de artistas ocultos,un manojo de rimas rimando,de poemas, de cuadros, de canto,un manojo de saber y buen gusto,mezcla entre barbarie y culto,un manojo de inquietudes artísticas,un hervidero que necesita logística,una potencia para actualizar. 

Alfabet, que eres soñadora cómo yo,gracias por venir a ayudarnos.Y deja que te ayude yo también, seguro que algo puedo aportar,alguna gracia, algún desdén.Y permíteme un último canto:Alfabet y Desencanto,polos opuestos en la ciudad de la cebolla,la presión a tope hirviendo en la olla,hay que buscar una solución:luchemos contra la desidia,en esta ciudad no hay sitio para las dos. 

Lo que aquí presentamos es parte del libro “Poemas de curso ilegal”, de José María Torres Muñoz, que recientemente ha sido editado por “Edición Personal”. Para más información, consulta http://www.edicionpersonal.com/Fichas/270.htm

Este manojo de poemas es una reunión de versos que más o menos tenía perdidos por ahí junto con otros que hace poco que escribí. Las “cien cuatriversadas…..” son en sí mismas un libro de poesías independiente, mientras que los otros poemas sueltos son versos que había ido acumulando a lo largo de mis inspiraciones artísticas y que mantenía ocultos en algunas desordenadas carpetas de la universidad. Los he unido para hacer más fácil su difusión entre los ámbitos en los que yo, humildemente, puedo influir; ya se sabe: amigos, familiares, buzones de editoriales, estantes de librerías….. No pretendo agobiaros con estas pequeñas historias extraídas de la cotidianidad de mi imaginación, de verdad. Lo único que pretendo es haceros llegar algunos de mis mensajes hechos poesía para ver si os pudiera gustar y os apeteciera ayudarme a seguir difundiéndolos entre vuestros círculos de influencia, y porqué no: para ver si a alguno de vosotros os pudiera interesar editar estas poesías o hacer de ellas objeto de algún pequeño premio literario. No sé, quizá sean sueños lo que circulan por mi cabeza y quizás estas poesías no lleguen nunca a copar las librerías de los ciudadanos de a pie de nuestro planeta, pero al menos nadie me podrá decir que no lo he intentado. Os agradezco vuestro interés y vuestra atención de antemano, de verdad. Muchas gracias por todo y que la vida os sonría, de todo corazón.

            Para contactar conmigo: maritxem@hotmail.com .

CIEN CUATRIVERSADAS RECIÉN TERGIVERSADAS COPLAS COTIDIANAS 

I

Trabajo, duro trabajo.

Dicen que el trabajo dignifica.

También dicen que sarna con gusto no pica,

pero mortifica. Trabajo sarnoso. Orgulloso.

II

Sonrisas de mi amada

son el mejor jornal de mi jornada.

Sonrisas de amor eterno

en primavera, otoño, verano e invierno.

III

Tan sólo veintitrés inviernos me avalan,

tal vez pocos consejos estén en mí dar,

pero si uno me dejas decirte, te digo:

haz, o deshaz, pero no rehaz.

IV

La comida es necesaria,

única y vital dónde las haya,

pero entonces no me cuadra

que hay quién muere por no hallarla.

V

Sobre el amor hay mucho dicho

y quién ha dicho ha dicho bien,

pero no dejéis que digan otros;

¡hablad vosotros también!

VI

La amistad es un amor castrado.

Son amigos los amores que no se han tocado.

De ahí lo bonito de una amistad eterna,

que siempre está ahí, sin pensar con la entrepierna

VII

El sexo.

El sexo es bello regalo de lo divino a lo humano.

¿Y porqué eso?

Porque regala lo excelso el placer más ufano.

VIII

Bonitas son las noches que paso a tu lado.

Bonita la luna, bonito azulado.

El color de la vida me inspiran tus ojos,

color que me anima, color revoltoso.

IX

 Internet, net, net.

Un ratón, tón, tón.

Está muy bien, bien, bien.

Ay que ver, ver, ver.

X

El diez es para Maradona.

As del balón dónde los haya,

no ha visto el mundo otra bala

disparar tan bien un balón. Musa Pelusa.

XI

Jugar es serio juego de niños,

divertimento de adultos serios,

retorno al pasado para los viejos.

Jugar es reír y hacer un guiño.

XII

Soñar es cómo vivir mil vidas.

Sueña el pobre con dinero

y el rico sueña con no perderlo;

uno lo hace dormido y el otro, en vigilia.

XIII

Sonido, sonido de verdes praderas,

sonidos de bombas austeras

de esta Euskadi que viaja en patera

intentando evitar naufragar.

XIV

Si yo tuviera que decidir

cómo repartir el dinero en el mundo

no complicaría mucho el asunto:

sólo hay que saber dividir.

XV

Somos hijos del viento,

nacidos de olas del mar;

de ahí el susurrar con lamento

aliñado con gotas de sal.

XVI

Viva la vida y el mundo,

viva el vivir libertad,

por eso muera quién crea moribundos

y quién ata la vida con mal.

XVII

Sin saber a dónde voy,

voy andando con ahinco;

quizá no a grandes brincos

pero sabiendo bien quién soy.

XVIII

Suenan vientos de trompeta,

se oyen silbidos en la niebla,

y a los plebeyos sólo nos queda

gitar con fuerza: ¡¡¡No a la guerra!!!

XIX

Cuándo no te llegue la alegría,

cuándo llores en silencio,

recuerda que en la vida

hay que hacer realidad los sueños.

XX

Sonrisas de alegría encontrada

que las niñas unen al son,

algarabía de noches soñadas

que de mayores se explican mejor.

XXI

Haz ruido.

No hagas ruido.

Sí, haz ruido.

O mejor….. tú mismo.

XXII

Algunos la llaman llorando,

otros la piden a gritos,

hay quién no puede ni olerla.

Si tenéis libertad: gozadla, benditos.

XXIII

Canciones de cuna

gritándole al mar.

Quizá fueran una

o quizá fueran más.

XXIV

Caricias doradas del novio a la novia,

sudores amargos durante largas horas.

O del novio al novio o de novia a la novia,

¿qué importa el género si el amor se goza?

XXV

Oigo llantos.

¿Serán de niños o serán de santos?

Oigo golpes fascistas, son los de siempre.

Ahora sé que los llantos son de mi gente.

XXVI

Que suenen bien alto las trompetas,

que nos viene a visitar la reina.

Se llama Mari Carmen Martín Jiménez

y es la más bella princesa.

XXVII

Si tuviera que escoger

entre ser rico o ser pobre

preguntaría si hablábamos de dinero

o si hablábamos de valores.

XXVIII

Caracol que caracolea

caracoleando caracoleantemente,

¿eres caracol por ser lento

o eres caracol por ser prudente?

XXIX

Por patria tengo mis actos,

por ejército tengo mi ingenio,

por ideología tengo mis sueños

y de mi Amor sólo soy siervo.

XXX

Niños hambrientos,

indigentes sin rostro…..

si quieres ver pornografía

sal a la calle y abre los ojos.

XXXI

De qué te ríes, Manuelica.

De lo que dan por la tele.

¿Otra vez la comedia de siempre?

No, mejor que eso: es el Congreso.

XXXII

Eres la maravilla más hermosa,

eres la flor más perfumada,

eres el color más exultante,

eres mi persuasión más estimada.

XXXIII

Jesucristo, hijo de Diós,

¿en qué te han convertido tus fieles?

Tú que eras revolucionario de izquierdas

eres la excusa sagrada de los fachas de mierda.

XXXIV

Sonidos que el viento resopla

de una ventana a otra en el pueblo.

Dónde las noticias se escampan deprisa

hay siempre un cotilla que ayuda a la brisa.

XXXV

Pedir perdón.

¡Cuán difícil empresa!

Hay quién pide perdón entre dientes

y hay quién prefiere agachar la cabeza.

XXXVI

¿De qué te ríes, Manuelica?

De lo que dan en la tele.

¿Ya ha terminado el Congreso?

Claro, qué te piensas: ahora es la rueda de prensa.

XXXVII

Vamos poco a poco,

de cuatro en cuatro.

Si veis que esto empieza a aburriros,

os vais a descansar un rato.

XXXVIII

No sólo te quiero por ser preciosa,

ni sólo por ser comprensiva.

Si te amo por encima de todas las cosas

es porque además de mi amor eres mi amiga.

XXXIX

¿Qué es mejor: la tele o la radio?

¿Usted qué opina, doña Manuelica?

No sabría qué decirle,

la tele parece real y la radio….. existe.

XL

El cuarenta es un número mágico.

Cuarenta ladrones, radio cuarente,

cuarenta preguntas, cuarenta respuestas.

El cuarenta es un número mágico.

XLI

Pequeños sorbos amargos

o grandes tragos helados

que regalan dolor de cabeza.

¡Gracias a quién inventó la cerveza!

XLII

El sol se pone en Lisboa

y nace a diario por Roma,

mientras los humanos de España

lo disfrutamos desde Huelva hasta Roses.

XLIII

Miradas de amor encendido

de una tímida niña a otro niño.

Veo lo bello de esta nueva España

cuándo una mujer es quién se declara.

XLIV

Si no sintiera el dolor de quererte,

el miedo que tengo a perderte,

no disfrutaría del placer al amarte

y de la lucha por conservarte.

XLV

Algún día llegará la justicia

y caerán los opresores de sus altares,

se pudrirán los nazis en las mazmorras

y gobernarán los humildes a sus iguales.

XLVI

No sueño con darte justicia,

libertad, amor y cultura.

Te daré también humanidad,

pues para ser libre se necesita cordura.

XLVII

Dicen algunos forofos

que el fútbol es un deporte,

pero yo consulté un oráculo

y me dijo: sólo es un espectáculo.

XLVIII

El amor de mi vida

es la mujer más bella;

gracias doy a la vida,

gracias por obtenerla.

XLIX

Cuándo la voz no llega a buen puerto

y quién gobierna nos cierra el camino

a los plebeyos obliga el destino

a levantar su puño sin miedo.

L

Bajando de mi casa al trabajo

oí la voz de una niña:

“Te peinaré bien, muñequita,

para que papá no te riña”.

LI

Amapolas que crecen al viento,

margaritas deshojadas por niños.

¿Son las flores el color de la vida

o son colores que a lo gris dan aliño?

LII

¿Es poeta el que escribe poesía

o es poeta al que publican su obra?

Pues los dos son poetas que sienten,

uno tuvo enchufe y el otro no tuvo suerte.

LIII

Hijo de andaluces,

nacido en Catalunya.

Soy catalán en el alma

pero mi corazón late a rumba.

LIV

Hombre, doña Manuelica,

ya apagó usted la tele.

Es que odio el show de las nueve.

¿Show? Qué extraño….. Si dan el telediario.

LV

No recuerdo una ofensa mayor

desde que estamos en democracia:

el pueblo gritando verdades

y el gobierno mintiendo falacias.

LVI

Sonrisas exhumando alegrías.

Eso haría falta en el mundo.

Ya estamos hartos los pobres

de viajar en un barco sin rumbo.

LVII

Volviendo del trabajo a casa:

“Ya te avisé, muñequita,

mira lo que está pasando:

mamá no se peinó y papá le está pegando”.

LVIII

Cafés, restaurantes, teatros,

cines, conciertos, estadios.

Mareas de gente,

gente, personas, retratos.

LIX

Si yo me llamara Sabina,

si yo me llamara Serrat,

si yo fuera Víctor y Ana…..

me llamarían SaSeViAna.

LX

Si Pinocho miente la nariz le crece,

si el Lute roba se le engarchola,

si un pobre enriquece se envilece,

y si un rico insulta se le indulta.

LXI

Rabia, tengo rabia.

Porque las guerras sólo traen sangre

y la sangre sólo trae mierda.

¿Y la mierda? La mierda da asco.

LXII

Sueño con un mundo más justo,

sueño con un mundo mejor,

sueño con que cambiemos el rumbo

y logremos tener corazón.

LXIII

Silencio.

Sólo queda silencio.

Cuándo sobran las palabras

hay que gritar en silencio.

LXIV

Miro por la ventana

y veo que existe un futuro.

No digo que vaya a ser fácil

pero sí que será macanudo.

LXV

Amor, amor que enamora amando,

no es amor por haberte amado,

es amor porque te sigue enamorando.

Amor es amar y ser amado.

LXVI

Yendo de mí casa al parking

vi una niña sollozando.

¿Por qué lloras, chiquilla?

Porque mi madre sigue callando.

LXVII

Si yo te tuviera más cerca

te besaría de la oreja hasta el cuello,

si yo te tuviera más cerca…..

subiría desde el cuello a tú oreja.

LXVIII

¿Quién puede ordenar este mundo?

¿Quién puede limpiar la pobreza?

¿Quién tiene la fórmula mágica?

Que la diga quién la tenga.

LXIX

Uy, uy, uy…..

Ay, ay, ay…..

Sí, sí, sí…..

¡Sí!, que gustirrinín.

LXX

Corazón, corazón bombero

Corazón, corazón apagafuegos.

¿Eres corazón por robar amores

o eres amor por ser bandolero?

LXXI

A ritmo de frenético sonido

unas balas de colores encendidos.

No hablo de luciérnagas de humo,

las balas son de la Fórmula 1.

LXXII

Somos de izquierdas,

somos de derechas,

somos de ambos lados.

Somos el pueblo y andamos rebotados.

LXXIII

Ay, doña Manuelica,

lo que habrá visto usted.

Hijo, por eso veo tanto la tele,

porque mirando al mundo me dan teleles.

LXXIV

Sonrisas aparcando en la acera,

esperando que suban turistas.

Tres meses más tarde no quedan sonrisas:

los turistas son ahora pobres inmigrantes derrotistas.

LXXV

Amigos pueden haber varios,

conocidos habrán bastantes,

compañeros algunos más,

pero hermanos….. hermano uno nada más.

LXXVI

Gracias amor por ser tan alegre,

por llenarme de vida a diario,

iluminan el cielo tus ojos verdes

y es mi adicción tu humor arbitrario.

LXXVII

Dicen que setenta y siete son las banderas de Italia,

yo no sé si será verdad,

pues de Italia sólo conozco dos cosas:

su arte y su santidad.

LXXVIII

Sueño con un mundo más justo,

sueño con un mundo mejor;

sueño, cómo muchos sueñan,

que nos dejen soñar, por favor.

LXXIX

En el setenta y nueve nací yo,

no hace eso que fuera un gran año,

sería muy egocéntrico por mi parte.

El setenta y nueve fue un año gigante.

LXXX

Llevamos ya rato verseando,

quizá anden cansados ustedes.

Yo sólo les pido otro esfuerzo,

¡ya llevan ochenta y nisiquiera les duele!

LXXXI

Dicen algunas resabiados entendidos

que mi generación anda dormida.

Saben los que entienden de animales

que no hay nada peor que la furia escondida.

LXXXII

Madre mía los romanos

cómo se complicaban con la numerología,

que si equis, palitos y eles…..

¡¡¡hasta con el abecedario hacían orgías!!!

LXXXIII

El mundo está gobernado por farsantes,

conducido por arrogantes,

explotado por denigrantes,

y sudado por los de mañana, hoy y antes.

LXXXIV

Machado era un genio.

Machado era un genio.

Machado era un genio.

¿Un genio? Machado.

LXXXV

Sonríe, bella mujer,

no siempre durará la agonía.

Algún día ese cerdo será encerrado

y de los moratones nacerán alegrías.

LXXXVI

Baila que baila que baila,

baila que baila bailando;

baila bailando el que baila

y bailas que baila y yo bailo.

LXXXVII

Esta es la nana de los pobres:

duérmete niño,

duérmete ya,

que mañana a las cinco hay que currar.

LXXXVIII

En invierno pasa frío,

en verano pasa calor,

en primavera la alergia.

¿Y en otoño? Se toca el coño.

LXXXIX

Cayó el muro de Berlín,

Johan Cruyff llega al Barça,

yo cumplo diez años.

Joder, vaya racha.

XC

Para solucionar el hambre

sólo hacen falta dos cosas.

La primera es dar de comer,

la segunda es no olvidar ni una boca.

XCI

Siempre quiero pero no puedo,

soy más crítica que sentimiento,

pido dimisiones una y otra vez,

pero es lo que hay: soy culé.

XCII

Oh, año olímpico,

año de medallas, rondas y cinturones.

Barcelona fue orgullo del mundo

y a Madrid eso le tocó los….. los cojones.

XCIII

La sinceridad es un arma de doble filo.

Es buena si es sincero su uso

pero es mala si la usa un maleducado.

Ser sincero no es decirle al bebedor: borracho.

XCIV

Camino a ritmo de incienso,

quemando uno a uno mis pasos,

ahora más rápido, ahora más lento,

saludando a quién me cruzo en el campo.

XCV

Con lo que cuesta escribir ochenta y nueve

y lo fácil que es noventa y cinco.

Eso me recuerda a la política:

complicadas las elecciones y sencillas las votaciones.

XCVI

Yo sólo os pedí paciencia

y paciencia me habéis dado,

tengo el corazón emocionado

desde Moratalaz a Plasencia.

XCVII

Cariño, te amo cómo a nada en el mundo,

gracias por ser mí princesa,

algún día yo será príncipe,

príncipe de tus labios de fresa.

XCVIII

Gracias a todos los que habéis inspirado estos versos,

gracias por ponérmelo fácil;

yo puse el bolígrafo y la libreta,

vosotros entonasteis las letras.

XCIX

Caricias a vuestros seres queridos

y amor a vuestras ilusiones.

Recordad bien lo que decir he querido:

soñad y actuad sin concesiones.

C

Vamos, dueña Manuelica,

que ya acabamos las cien cuatriversadas.

Yo me quedo viendo la tele,

no quiero perderme nada.

                   PARA LOS  HEROES DE PACOTILLA (*) 

A los héroes de pacotilla,

a los que están en primera línea,

a los que somos barrera humana,

a los de pan para hoy y ya veremos mañana,

nos quedan aún milagros,

hombres hechos de arcilla,

nos quedan aún elementos

que nos alejan de la desidia.

A saber:

La Ser, Iñaki, el Terrat,

Buenafuente, el Wyoming, Serrat,

el Segura, el Varona y de Diego,

y la historia de un Yonkie en Navidad,

y Cantinflas,

y Evita,

y Zapata,

y el hombre de corazón de hojalata,

y El País, y Polanco, y el Plus,

y el Guiñol, y Gasol, y…..

un Cardhú,

y Loquillo, Víctor y Ana,

y la Campos cada mañana,

y Sardá cerrando la noche,

y Boris y Latre, y Salvador de broche,

y Lorenzo Milá en sus noticias,

y su hermana que locuaz atiza,

y Garci, y Dragó,

y el Punset,

y cómo no la gran TV-3,

y Echanove de Milanés disfrazado,

y Milanés con su son cubano,

y Caco Senante en su Canaria huída,

y miles de voluntarios en la Galicia hundida,

y Ismael Serrano, y el sub-comandante Marcos,

Federico Luppi y Cristina Marcos,

y Emilio Aragón con su gran alegría,

y Marujita y Dinio cómo bálsamo al día,

y Sosoman, y Felipe, y Anguita,

y Llamazares que habla y no grita,

y Ibarretxe y Carod, Maragall,

y toda la mierda que hay que limpiar,

y Xose Manuel Beigas, y Galicia, y la Xunta,

y todo un ejército contra la derecha profunda,

y Ismael Beiro y demás sucedáneos,

Xavier Daltell, Cárdenas, Arusitos,

y la Infanta Cristina,

y Felipe de Noruega casando,

y rezar con el mazo dando,

y el 20-J, y 1789,

y Bakunin, y el Che,

y Camarón,

y las minas del Rey Salomón,

y el Rey Arturo,

y los tres mosqueteros,

y el 1 de Mayo y el 14 de Febrero,

y fin de mes, y las pagas extras,

y la cesta de navidad,

y entre semana fiestas,

y Carlomagno, y Atila,

y Maguilla el Gorila,

el oso Yogui, los Picapiedra,

los Flodder,

y zumo de comibayas para los pobres,

y corazón, corazón, y la revista Hola,

y una canción en el rompeolas,

y calor en verano,

y frío en invierno,

y salir de las zarpas del llanto eterno,

y comer a la brasa,

y leer el diario,

y sudar algo menos,

y tener un salario,

y creer en los dioses,

y no esperar un milagro,

y azotar con fuerza a los sueños

y sacarlos de su letargo.

Poco más o menos esta sería la parrilla

de lo poco que nos queda a los héroes de pacotilla,

seguro que miles de cosas olvido

pero mentiras no son las que digo.

Nos quieren vender el cuento de que ya no hay buenos y malos,

pero en toda villa hay héroes y villanos,

no pensarán que en tantos siglos de historia

la plebe sólo ha aprendido a decir “Amén “o “no importa”.

No han contado con que el pueblo es muy sabio

y que tienen su propio ideario,

somos gente de antuvia moral

y somos gente de antiguos agravios,

somos la sobras del poder reaccionario,

somos de izquierdas, de derechas y curvados,

y lo que nos une son lazos de sangre,

y lo que nos une son lazos de hambre.

Y la sangre tira y el hambre espabila,

así que prepararos, que no venimos de visita,

cargad vuestros maletines y huid despabilando,

que se ha despertado el ejército de Pancho Villa,

hombres, mujeres, niños y niñas.

En vez de armas traemos buen karma

y en vez de concesiones traemos ultimátums,

y no penséis que somos flores de un día,

esperad sentados en una silla,

que viene un ejército plagado de héroes de pacotilla,

no muy musculosos y no superdotados,

pero eso sí: héroes, héroes al fin y al cabo.

GRITA

Acero, color ennegrido,

recelo, de amor reprendido,

consuelo, de alzar envolvente,

misterio, de azar escogiente.

Si el amor te cuelga de un portazo,

anima a la vida, dale regalos,

¿qué sacarías de mostrarte quejoso,

de alzar puño al viento y pegar enojoso?

Si te duele el destino

pregunta porqué;

desea que eso cambie,

hazte querer.

Si no encuentras el rumbo

alza tu voz

y pregúntale al mundo

qué quiere de vos.

Sé que es difícil no saber lo que hacer,

complicado camino para aquel que no ve;

si te duelen los ojos de tango llorar

grítale al mundo: ¡déjame hablar!

SER REVOLUCIONARIO

Ser revolucionario no es ir con ropa rasgada,

no es proferir bakunianas citas,

no es fumar marihuana en la hierba,

no es bucear en la mierda,

no es ir con quien pierda,

no es ir contra todo,

no es follar en el lodo,

no es pensarse un alternativo,

no es dar propina a los mendigos.

Ser revolucionario no es una pegatina

del partido comunista.

Ser revolucionario no es nada sencillo,

es recordarle a la gente que no todo está perdido.

A TERENCI MOIX

Nunca leí nada tuyo,

nisiquiera un pequeño artículo,

pero seguro que lo hacías de fábula,

seguro que combinabas bien las palabras.

Lo que yo conozco de tí

 tiene más que ver con tu persona:

desde pequeño te he visto en la tele

y he oído tu nombre en programas de moda.

La sensación que siempre me has dado

es la de un intelectual algo sobrado,

sin embargo ahora que has muerto

estoy viendo que eso no es cierto.

Intuyo de estas mareas de gente

que hablan tan bien de ti

que eras un tío cojonudo

y que te encantaba vivir.

Siento mucho lo de tu muerte,

creo que el arte ha perdido un escaño.

Yo la única ofrenda que puedo darte

es empezar a conocer tú legado.

Que el país de nunca jamás te acoja en tú seno.

CANCIONES

Canción de primavera,

canción de verano,

canción en invierno

y en otoño cantando.

Canciones del mundo,

unios y ser libres,

unid vuestros ritmos,

unid vuestros timbres.

Canciones de antaño,

canciones de hoy,

canciones de “Fuimos”,

canciones de “Soy”;

canciones de “pronto”,

de “pronto seré”,

y canciones de “lucha”,

“luchando podré”.

Y Cantores del mundo,

unios también,

que el canto es un surco

que se surca con Fe;

que la Fe no es un Dogma,

que la Fe es sólo Fe.

Y Creed en vosotros,

y en los otros también,

y confiad en el Mundo,

que al final….. todo irá bien.

EL JOVEN PAGÈS

Ésta es la historia de un joven “pagès”,

de un limítrofe pueblo catalano-aragonés.

Su madre era vasca y su padre andaluz,

siempre a medio caballo entre el norte y el sur.

“Un añito te falta para mayor de edad”,

le decía su padre aquella Navidad,

“es inculta mí habla y sé apenas firmar,

y tengo rota hasta el alma de tanto trabajar,

tú herencia es mi mundo, mis vacas, el Sol,

el sudor en la frente y una triste canción”.

Su madre, presente, le habla también,

le coge la mano y le dice: “Hijo, ven.

Somos pobres pageses sin mucho qué hacer,

así que haz las maletas e intenta crecer.

Por estudios te dimos algún que otro azote,

por cultura algún que otro refrán,

por ética un alma noble

y por orgullo un trozo de pan.”

Y con miedo a la vida

pero sin miedo a perder,

escapó nuestro amigo de aquella vida encerrada,

convirtió su vida en un cuento de hadas,

y con mucho trabajo aprendió hasta a leer.

Halló cerca de Barcelona,

en la villa de Sabadell,

un trabajo de guarda en un pequeño almacén.

Con lo poco que ahorró montó un pequeño negocio,

y tras mucho sudor incluso llegó a tener ocio.

Pasados diez años el joven pagès

regresó al pueblecito catalano-aragonés.

Con los ojos vidriosos

y el alma a flor de piel

volvió a pisar la casa que le había visto crecer.

Tras abrazar a sus padres sólo pudo decir:

“ya he vuelto a casa, ya estoy aquí”.

COLOR

Color de luz,

pareces decirme;

color de luz,

pareces hablarme.

Color de luz,

empieza otro curso,

color de luz,

no voy a defraudarte.

AGRADECIMIENTOS

Si no fuera porque existes,

porque quiero me des perdices;

si no fuera….. si no fuera…..

yo pensaría de manera,

de manera feliz errando en pena.

Hay lágrimas que aguardan la derrota para salir en forma de lujuria; que las mías sean ríos de cava celebrando las caricias que la vida escupa en nuestro ser.

DESEOS

Si alguna vez me equivoco

espero que no sepa a poco

todo aquello en qué acerté.

Que guía la razón mis pasos,

dirigiendo los bandazos

que da mi humilde corazón.

No pretendo ser un santo,

acertando en cada salto

y sin fallar ni una ocasión;

pero espero que mi canto

sea entonado voz en alto

 y busque bien la perfección.

Porque creo que cómo humano

he de alzar alta mi mano

y cantar alegre esta canción:

“Que sean libres los muchachos,

que sea libre la mujer,

que hagamos de éste un mundo libre,

y al final sea libre yo también”.

P.D.: Es este un canto que pretende reflejar el intento que pretendo pretendiendo yo alcanzar el poder de hacer de mi vida una caricia sobre el conjunto de la humanidad, que haga feliz a la Mari, a mis padres, a mi familia, a mis amigos, a todo el mundo en general, a todo lo que ha existido, existe y existirá; que yo no soy nadie si mi contexto, que no es ninguna mi felicidad sin la suya, que no soy nadie yo sin ellos.

HUMANIDAD

Puede que éste canto

no contenga mucho encanto,

tal vez sea más mentira que verdad.

Es la historia de una noria

que giraba en mi memoria

y dotaba a mis acciones de verdad.

Hace tiempo que lamento

no haber hallado el momento

de sentirme más contento

y de llegar…..

….. de llegar a ser un siervo

de la vida y de sus cuentos,

de la humana y desdichada libertad.

Y en virtud de mi defensa

debo decir que no cesa

de fluir por mis adentros

la tan bella humanidad.

Que el que escribe está empezando,

el que canta está en proceso,

pero ustedes son el viento,

que soplando con despecho

ha de guiar…..

….. ha de guiar el movimiento

de este barco tan pequeño,

pero de un valor inmenso,

porque transporta nuestros sueños;

ese barco tan pequeño

en el mar del universo,

al que algunos llaman Tierra,

unos otros llaman mierda,

los cobardes llaman celda

y los valientes libertad.

Para que entiendan lo que quiero

explicar con éstos versos

les diré que es un poema de amistad.

Es un canto que refleja

la intención de mi cabeza

de encontrar una respuesta

a la pregunta que no cesa:

¿Será capaz la raza humana

de llegar a ser hermana

y será capaz un día de vivir en armonía?

Mi respuesta es que es posible

si logramos ser humildes

y si aceptamos que las gentes

somos todas diferentes;

pero también si recordamos

que son todas nuestras historias

partes de la misma noria

y que para alcanzar la gloria

hace falta la victoria.

Pero pienso en que el triunfo no reside

en machacar a quien nos sigue

o al que seguimos por la espalda apuñalar;

que creo que venceremos

cuando cada uno logremos

acariciar con nuestros dedos,

con dulce piel de terciopelo,

la ansiada y merecida libertad.

Que no quede en el mundo

ni un atisbo de desgracia,

ni una rendija de falacias,

ni un asomo de maldad.

Que el ser humano viva libre,

con lo bueno y con lo malo que es capaz de hacer,

siendo lo bueno la victoria

y siendo lo malo travesuras que no hagan desmontar la noria.

LA DEMO-GENERACIÓN

Criados en la placenta de la nueva constitución

llegaron los nuevos niños, la demo-generación.

Se engendraron en plena huelga,

en plena revolución,

y fueron abandonados

sin ninguna explicación.

“A partir de ahora ya sois libres”,

gritábamos sus papás.

Y hoy ellos se preguntan:

“¿Qué coño será libertad?”.

Y es que a los primeros frutos

que nos dejó la transición

les vendimos ciertos problemillas

de difícil solución.

Les dijimos que lucharan

por la bonita igualdad,

pero les dimos un campo de juego de pura competitividad;

ofrecimos sanidad pública para el que la pueda pagar

y les educamos lo justito para que no aprendieran mucho más.

Total, que les dimos mesa pá comer,

cubiertos de oro y un bello mantel,

dimos instrucciones de cómo jalar

e incluso maneras del buen conversar.

Era todo perfecto,

era todo genial,

pero fallaba algo…..

NO SABÍAN COCINAR, pá flipar.

Y es que estamos en la tierra del ir pero no llegar,

del arrancar con fuerza pero pronto tropezar.

Siempre lo hacemos todo mejor que los demás,

todo menos una cosa: el mero hecho de esperar.

Es la tierra que se obstina en demostrar su unidad,

olvidando las diferencias y obligando a ser igual,

a sabiendas de que en España no hay ninguna comunidad

que no se sienta distinta de cada una de las demás.

Y en manos de esos jóvenes queda la decisión

de pedir sus libertades con total educación.

Que no teman las reprimendas

y que no pidan perdón,

que el que lucha por la justicia será siempre el vencedor.

Que no teman a los que luchan

por un mundo mejor que sólo lo es para ellos

y no para toda la población.

No utilicéis las armas,

usad vuestra bondad,

que arreglan más mil voces que una bomba nuclear.

Y a los carcas que pudieran observar

en dicha lucha la locura o la falta de racionalidad

sólo les pido dos cosas y espero me escucharán:

la primera y la más sencilla es que se unan para luchar,

ya que en las urnas votamos todos

y todos podemos ganar.

Lo segundo,

por si lo uno no les llega a interesar,

es que piensen con humildad:

si les dimos el concepto de democracia y libertad

pues es lógico que enterito lo decidan aplicar.

¡¡¡LIBERTAD!!!

            Bueno, esta canción es, digamos, para los jóvenes españoles, pero es un canto universal; la humanidad no es feliz si España es libre o si Europa es libre, la humanidad sólo alcanzará su totalidad cuándo todo el mundo alcance la victoria, individual y colectiva, de haber logrado la libertad, la completa libertad; pues esta debe ser la misma se protagonice en Madrid o se protagonice en Honolulu, que para eso es universal.

ILUSIÓN

Viva la vida,

viva el amor,

viva la gente de buen corazón.

Y que vivan y cambien aquellos que no.

PROMESA

Diré, a ritmo de palabras,

lo que no sé al ritmo de otras armas.

AMO

Me gustan de las letras la palabra libertad,

de las ciencias me enamora el infinito;

y de la vida la infinita libertad

de aquello que siente ser ser vivo, ser vital.

DIFERENTE

Si yo fuera político no sería de derechas,

y si yo fuera de derechas, jamás sería político.

Ser de derechas y ser político es cómo ser pez y matar al agua.