Desearte, lo opuesto al arte

Revista cultural digital

Poemas de curso ilegal

Posted by desearte en noviembre 17, 2006

Lo que aquí presentamos es parte del libro “Poemas de curso ilegal”, de José María Torres Muñoz, que recientemente ha sido editado por “Edición Personal”. Para más información, consulta http://www.edicionpersonal.com/Fichas/270.htm

Este manojo de poemas es una reunión de versos que más o menos tenía perdidos por ahí junto con otros que hace poco que escribí. Las “cien cuatriversadas…..” son en sí mismas un libro de poesías independiente, mientras que los otros poemas sueltos son versos que había ido acumulando a lo largo de mis inspiraciones artísticas y que mantenía ocultos en algunas desordenadas carpetas de la universidad. Los he unido para hacer más fácil su difusión entre los ámbitos en los que yo, humildemente, puedo influir; ya se sabe: amigos, familiares, buzones de editoriales, estantes de librerías….. No pretendo agobiaros con estas pequeñas historias extraídas de la cotidianidad de mi imaginación, de verdad. Lo único que pretendo es haceros llegar algunos de mis mensajes hechos poesía para ver si os pudiera gustar y os apeteciera ayudarme a seguir difundiéndolos entre vuestros círculos de influencia, y porqué no: para ver si a alguno de vosotros os pudiera interesar editar estas poesías o hacer de ellas objeto de algún pequeño premio literario. No sé, quizá sean sueños lo que circulan por mi cabeza y quizás estas poesías no lleguen nunca a copar las librerías de los ciudadanos de a pie de nuestro planeta, pero al menos nadie me podrá decir que no lo he intentado. Os agradezco vuestro interés y vuestra atención de antemano, de verdad. Muchas gracias por todo y que la vida os sonría, de todo corazón.

            Para contactar conmigo: maritxem@hotmail.com .

CIEN CUATRIVERSADAS RECIÉN TERGIVERSADAS COPLAS COTIDIANAS 

I

Trabajo, duro trabajo.

Dicen que el trabajo dignifica.

También dicen que sarna con gusto no pica,

pero mortifica. Trabajo sarnoso. Orgulloso.

II

Sonrisas de mi amada

son el mejor jornal de mi jornada.

Sonrisas de amor eterno

en primavera, otoño, verano e invierno.

III

Tan sólo veintitrés inviernos me avalan,

tal vez pocos consejos estén en mí dar,

pero si uno me dejas decirte, te digo:

haz, o deshaz, pero no rehaz.

IV

La comida es necesaria,

única y vital dónde las haya,

pero entonces no me cuadra

que hay quién muere por no hallarla.

V

Sobre el amor hay mucho dicho

y quién ha dicho ha dicho bien,

pero no dejéis que digan otros;

¡hablad vosotros también!

VI

La amistad es un amor castrado.

Son amigos los amores que no se han tocado.

De ahí lo bonito de una amistad eterna,

que siempre está ahí, sin pensar con la entrepierna

VII

El sexo.

El sexo es bello regalo de lo divino a lo humano.

¿Y porqué eso?

Porque regala lo excelso el placer más ufano.

  

VIII

Bonitas son las noches que paso a tu lado.

Bonita la luna, bonito azulado.

El color de la vida me inspiran tus ojos,

color que me anima, color revoltoso.

IX

 Internet, net, net.

Un ratón, tón, tón.

Está muy bien, bien, bien.

Ay que ver, ver, ver.

X

El diez es para Maradona.

As del balón dónde los haya,

no ha visto el mundo otra bala

disparar tan bien un balón. Musa Pelusa.

XI

Jugar es serio juego de niños,

divertimento de adultos serios,

retorno al pasado para los viejos.

Jugar es reír y hacer un guiño.

XII

Soñar es cómo vivir mil vidas.

Sueña el pobre con dinero

y el rico sueña con no perderlo;

uno lo hace dormido y el otro, en vigilia.

XIII

Sonido, sonido de verdes praderas,

sonidos de bombas austeras

de esta Euskadi que viaja en patera

intentando evitar naufragar.

XIV

Si yo tuviera que decidir

cómo repartir el dinero en el mundo

no complicaría mucho el asunto:

sólo hay que saber dividir.

  

XV

Somos hijos del viento,

nacidos de olas del mar;

de ahí el susurrar con lamento

aliñado con gotas de sal.

XVI

Viva la vida y el mundo,

viva el vivir libertad,

por eso muera quién crea moribundos

y quién ata la vida con mal.

XVII

Sin saber a dónde voy,

voy andando con ahinco;

quizá no a grandes brincos

pero sabiendo bien quién soy.

XVIII

Suenan vientos de trompeta,

se oyen silbidos en la niebla,

y a los plebeyos sólo nos queda

gitar con fuerza: ¡¡¡No a la guerra!!!

XIX

Cuándo no te llegue la alegría,

cuándo llores en silencio,

recuerda que en la vida

hay que hacer realidad los sueños.

XX

Sonrisas de alegría encontrada

que las niñas unen al son,

algarabía de noches soñadas

que de mayores se explican mejor.

XXI

Haz ruido.

No hagas ruido.

Sí, haz ruido.

O mejor….. tú mismo.

  

XXII

Algunos la llaman llorando,

otros la piden a gritos,

hay quién no puede ni olerla.

Si tenéis libertad: gozadla, benditos.

XXIII

Canciones de cuna

gritándole al mar.

Quizá fueran una

o quizá fueran más.

XXIV

Caricias doradas del novio a la novia,

sudores amargos durante largas horas.

O del novio al novio o de novia a la novia,

¿qué importa el género si el amor se goza?

XXV

Oigo llantos.

¿Serán de niños o serán de santos?

Oigo golpes fascistas, son los de siempre.

Ahora sé que los llantos son de mi gente.

XXVI

Que suenen bien alto las trompetas,

que nos viene a visitar la reina.

Se llama Mari Carmen Martín Jiménez

y es la más bella princesa.

XXVII

Si tuviera que escoger

entre ser rico o ser pobre

preguntaría si hablábamos de dinero

o si hablábamos de valores.

XXVIII

Caracol que caracolea

caracoleando caracoleantemente,

¿eres caracol por ser lento

o eres caracol por ser prudente?

  

XXIX

Por patria tengo mis actos,

por ejército tengo mi ingenio,

por ideología tengo mis sueños

y de mi Amor sólo soy siervo.

XXX

Niños hambrientos,

indigentes sin rostro…..

si quieres ver pornografía

sal a la calle y abre los ojos.

XXXI

De qué te ríes, Manuelica.

De lo que dan por la tele.

¿Otra vez la comedia de siempre?

No, mejor que eso: es el Congreso.

XXXII

Eres la maravilla más hermosa,

eres la flor más perfumada,

eres el color más exultante,

eres mi persuasión más estimada.

XXXIII

Jesucristo, hijo de Diós,

¿en qué te han convertido tus fieles?

Tú que eras revolucionario de izquierdas

eres la excusa sagrada de los fachas de mierda.

XXXIV

Sonidos que el viento resopla

de una ventana a otra en el pueblo.

Dónde las noticias se escampan deprisa

hay siempre un cotilla que ayuda a la brisa.

XXXV

Pedir perdón.

¡Cuán difícil empresa!

Hay quién pide perdón entre dientes

y hay quién prefiere agachar la cabeza.

  

XXXVI

¿De qué te ríes, Manuelica?

De lo que dan en la tele.

¿Ya ha terminado el Congreso?

Claro, qué te piensas: ahora es la rueda de prensa.

XXXVII

Vamos poco a poco,

de cuatro en cuatro.

Si veis que esto empieza a aburriros,

os vais a descansar un rato.

XXXVIII

No sólo te quiero por ser preciosa,

ni sólo por ser comprensiva.

Si te amo por encima de todas las cosas

es porque además de mi amor eres mi amiga.

XXXIX

¿Qué es mejor: la tele o la radio?

¿Usted qué opina, doña Manuelica?

No sabría qué decirle,

la tele parece real y la radio….. existe.

XL

El cuarenta es un número mágico.

Cuarenta ladrones, radio cuarente,

cuarenta preguntas, cuarenta respuestas.

El cuarenta es un número mágico.

XLI

Pequeños sorbos amargos

o grandes tragos helados

que regalan dolor de cabeza.

¡Gracias a quién inventó la cerveza!

XLII

El sol se pone en Lisboa

y nace a diario por Roma,

mientras los humanos de España

lo disfrutamos desde Huelva hasta Roses.

  

XLIII

Miradas de amor encendido

de una tímida niña a otro niño.

Veo lo bello de esta nueva España

cuándo una mujer es quién se declara.

XLIV

Si no sintiera el dolor de quererte,

el miedo que tengo a perderte,

no disfrutaría del placer al amarte

y de la lucha por conservarte.

XLV

Algún día llegará la justicia

y caerán los opresores de sus altares,

se pudrirán los nazis en las mazmorras

y gobernarán los humildes a sus iguales.

XLVI

No sueño con darte justicia,

libertad, amor y cultura.

Te daré también humanidad,

pues para ser libre se necesita cordura.

XLVII

Dicen algunos forofos

que el fútbol es un deporte,

pero yo consulté un oráculo

y me dijo: sólo es un espectáculo.

XLVIII

El amor de mi vida

es la mujer más bella;

gracias doy a la vida,

gracias por obtenerla.

XLIX

Cuándo la voz no llega a buen puerto

y quién gobierna nos cierra el camino

a los plebeyos obliga el destino

a levantar su puño sin miedo.

  

L

Bajando de mi casa al trabajo

oí la voz de una niña:

“Te peinaré bien, muñequita,

para que papá no te riña”.

LI

Amapolas que crecen al viento,

margaritas deshojadas por niños.

¿Son las flores el color de la vida

o son colores que a lo gris dan aliño?

LII

¿Es poeta el que escribe poesía

o es poeta al que publican su obra?

Pues los dos son poetas que sienten,

uno tuvo enchufe y el otro no tuvo suerte.

LIII

Hijo de andaluces,

nacido en Catalunya.

Soy catalán en el alma

pero mi corazón late a rumba.

LIV

Hombre, doña Manuelica,

ya apagó usted la tele.

Es que odio el show de las nueve.

¿Show? Qué extraño….. Si dan el telediario.

LV

No recuerdo una ofensa mayor

desde que estamos en democracia:

el pueblo gritando verdades

y el gobierno mintiendo falacias.

LVI

Sonrisas exhumando alegrías.

Eso haría falta en el mundo.

Ya estamos hartos los pobres

de viajar en un barco sin rumbo.

  

LVII

Volviendo del trabajo a casa:

“Ya te avisé, muñequita,

mira lo que está pasando:

mamá no se peinó y papá le está pegando”.

LVIII

Cafés, restaurantes, teatros,

cines, conciertos, estadios.

Mareas de gente,

gente, personas, retratos.

LIX

Si yo me llamara Sabina,

si yo me llamara Serrat,

si yo fuera Víctor y Ana…..

me llamarían SaSeViAna.

LX

Si Pinocho miente la nariz le crece,

si el Lute roba se le engarchola,

si un pobre enriquece se envilece,

y si un rico insulta se le indulta.

LXI

Rabia, tengo rabia.

Porque las guerras sólo traen sangre

y la sangre sólo trae mierda.

¿Y la mierda? La mierda da asco.

LXII

Sueño con un mundo más justo,

sueño con un mundo mejor,

sueño con que cambiemos el rumbo

y logremos tener corazón.

LXIII

Silencio.

Sólo queda silencio.

Cuándo sobran las palabras

hay que gritar en silencio.

  

LXIV

Miro por la ventana

y veo que existe un futuro.

No digo que vaya a ser fácil

pero sí que será macanudo.

LXV

Amor, amor que enamora amando,

no es amor por haberte amado,

es amor porque te sigue enamorando.

Amor es amar y ser amado.

LXVI

Yendo de mí casa al parking

vi una niña sollozando.

¿Por qué lloras, chiquilla?

Porque mi madre sigue callando.

LXVII

Si yo te tuviera más cerca

te besaría de la oreja hasta el cuello,

si yo te tuviera más cerca…..

subiría desde el cuello a tú oreja.

LXVIII

¿Quién puede ordenar este mundo?

¿Quién puede limpiar la pobreza?

¿Quién tiene la fórmula mágica?

Que la diga quién la tenga.

LXIX

Uy, uy, uy…..

Ay, ay, ay…..

Sí, sí, sí…..

¡Sí!, que gustirrinín.

LXX

Corazón, corazón bombero

Corazón, corazón apagafuegos.

¿Eres corazón por robar amores

o eres amor por ser bandolero?

  

LXXI

A ritmo de frenético sonido

unas balas de colores encendidos.

No hablo de luciérnagas de humo,

las balas son de la Fórmula 1.

LXXII

Somos de izquierdas,

somos de derechas,

somos de ambos lados.

Somos el pueblo y andamos rebotados.

LXXIII

Ay, doña Manuelica,

lo que habrá visto usted.

Hijo, por eso veo tanto la tele,

porque mirando al mundo me dan teleles.

LXXIV

Sonrisas aparcando en la acera,

esperando que suban turistas.

Tres meses más tarde no quedan sonrisas:

los turistas son ahora pobres inmigrantes derrotistas.

LXXV

Amigos pueden haber varios,

conocidos habrán bastantes,

compañeros algunos más,

pero hermanos….. hermano uno nada más.

LXXVI

Gracias amor por ser tan alegre,

por llenarme de vida a diario,

iluminan el cielo tus ojos verdes

y es mi adicción tu humor arbitrario.

LXXVII

Dicen que setenta y siete son las banderas de Italia,

yo no sé si será verdad,

pues de Italia sólo conozco dos cosas:

su arte y su santidad.

  

LXXVIII

Sueño con un mundo más justo,

sueño con un mundo mejor;

sueño, cómo muchos sueñan,

que nos dejen soñar, por favor.

LXXIX

En el setenta y nueve nací yo,

no hace eso que fuera un gran año,

sería muy egocéntrico por mi parte.

El setenta y nueve fue un año gigante.

LXXX

Llevamos ya rato verseando,

quizá anden cansados ustedes.

Yo sólo les pido otro esfuerzo,

¡ya llevan ochenta y nisiquiera les duele!

LXXXI

Dicen algunas resabiados entendidos

que mi generación anda dormida.

Saben los que entienden de animales

que no hay nada peor que la furia escondida.

LXXXII

Madre mía los romanos

cómo se complicaban con la numerología,

que si equis, palitos y eles…..

¡¡¡hasta con el abecedario hacían orgías!!!

LXXXIII

El mundo está gobernado por farsantes,

conducido por arrogantes,

explotado por denigrantes,

y sudado por los de mañana, hoy y antes.

LXXXIV

Machado era un genio.

Machado era un genio.

Machado era un genio.

¿Un genio? Machado.

  

LXXXV

Sonríe, bella mujer,

no siempre durará la agonía.

Algún día ese cerdo será encerrado

y de los moratones nacerán alegrías.

LXXXVI

Baila que baila que baila,

baila que baila bailando;

baila bailando el que baila

y bailas que baila y yo bailo.

LXXXVII

Esta es la nana de los pobres:

duérmete niño,

duérmete ya,

que mañana a las cinco hay que currar.

LXXXVIII

En invierno pasa frío,

en verano pasa calor,

en primavera la alergia.

¿Y en otoño? Se toca el coño.

LXXXIX

Cayó el muro de Berlín,

Johan Cruyff llega al Barça,

yo cumplo diez años.

Joder, vaya racha.

XC

Para solucionar el hambre

sólo hacen falta dos cosas.

La primera es dar de comer,

la segunda es no olvidar ni una boca.

XCI

Siempre quiero pero no puedo,

soy más crítica que sentimiento,

pido dimisiones una y otra vez,

pero es lo que hay: soy culé.

  

XCII

Oh, año olímpico,

año de medallas, rondas y cinturones.

Barcelona fue orgullo del mundo

y a Madrid eso le tocó los….. los cojones.

XCIII

La sinceridad es un arma de doble filo.

Es buena si es sincero su uso

pero es mala si la usa un maleducado.

Ser sincero no es decirle al bebedor: borracho.

XCIV

Camino a ritmo de incienso,

quemando uno a uno mis pasos,

ahora más rápido, ahora más lento,

saludando a quién me cruzo en el campo.

XCV

Con lo que cuesta escribir ochenta y nueve

y lo fácil que es noventa y cinco.

Eso me recuerda a la política:

complicadas las elecciones y sencillas las votaciones.

XCVI

Yo sólo os pedí paciencia

y paciencia me habéis dado,

tengo el corazón emocionado

desde Moratalaz a Plasencia.

XCVII

Cariño, te amo cómo a nada en el mundo,

gracias por ser mí princesa,

algún día yo será príncipe,

príncipe de tus labios de fresa.

XCVIII

Gracias a todos los que habéis inspirado estos versos,

gracias por ponérmelo fácil;

yo puse el bolígrafo y la libreta,

vosotros entonasteis las letras.

  

XCIX

Caricias a vuestros seres queridos

y amor a vuestras ilusiones.

Recordad bien lo que decir he querido:

soñad y actuad sin concesiones.

C

Vamos, dueña Manuelica,

que ya acabamos las cien cuatriversadas.

Yo me quedo viendo la tele,

no quiero perderme nada.

                   PARA LOS  HEROES DE PACOTILLA (*) 

A los héroes de pacotilla,

a los que están en primera línea,

a los que somos barrera humana,

a los de pan para hoy y ya veremos mañana,

nos quedan aún milagros,

hombres hechos de arcilla,

nos quedan aún elementos

que nos alejan de la desidia.

A saber:

La Ser, Iñaki, el Terrat,

Buenafuente, el Wyoming, Serrat,

el Segura, el Varona y de Diego,

y la historia de un Yonkie en Navidad,

y Cantinflas,

y Evita,

y Zapata,

y el hombre de corazón de hojalata,

y El País, y Polanco, y el Plus,

y el Guiñol, y Gasol, y…..

un Cardhú,

y Loquillo, Víctor y Ana,

y la Campos cada mañana,

y Sardá cerrando la noche,

y Boris y Latre, y Salvador de broche,

y Lorenzo Milá en sus noticias,

y su hermana que locuaz atiza,

y Garci, y Dragó,

y el Punset,

y cómo no la gran TV-3,

y Echanove de Milanés disfrazado,

y Milanés con su son cubano,

y Caco Senante en su Canaria huída,

y miles de voluntarios en la Galicia hundida,

y Ismael Serrano, y el sub-comandante Marcos,

Federico Luppi y Cristina Marcos,

y Emilio Aragón con su gran alegría,

y Marujita y Dinio cómo bálsamo al día,

y Sosoman, y Felipe, y Anguita,

y Llamazares que habla y no grita,

y Ibarretxe y Carod, Maragall,

y toda la mierda que hay que limpiar,

y Xose Manuel Beigas, y Galicia, y la Xunta,

y todo un ejército contra la derecha profunda,

y Ismael Beiro y demás sucedáneos,

Xavier Daltell, Cárdenas, Arusitos,

y la Infanta Cristina,

y Felipe de Noruega casando,

y rezar con el mazo dando,

y el 20-J, y 1789,

y Bakunin, y el Che,

y Camarón,

y las minas del Rey Salomón,

y el Rey Arturo,

y los tres mosqueteros,

y el 1 de Mayo y el 14 de Febrero,

y fin de mes, y las pagas extras,

y la cesta de navidad,

y entre semana fiestas,

y Carlomagno, y Atila,

y Maguilla el Gorila,

el oso Yogui, los Picapiedra,

los Flodder,

y zumo de comibayas para los pobres,

y corazón, corazón, y la revista Hola,

y una canción en el rompeolas,

y calor en verano,

y frío en invierno,

y salir de las zarpas del llanto eterno,

y comer a la brasa,

y leer el diario,

y sudar algo menos,

y tener un salario,

y creer en los dioses,

y no esperar un milagro,

y azotar con fuerza a los sueños

y sacarlos de su letargo.

Poco más o menos esta sería la parrilla

de lo poco que nos queda a los héroes de pacotilla,

seguro que miles de cosas olvido

pero mentiras no son las que digo.

Nos quieren vender el cuento de que ya no hay buenos y malos,

pero en toda villa hay héroes y villanos,

no pensarán que en tantos siglos de historia

la plebe sólo ha aprendido a decir “Amén “o “no importa”.

No han contado con que el pueblo es muy sabio

y que tienen su propio ideario,

somos gente de antuvia moral

y somos gente de antiguos agravios,

somos la sobras del poder reaccionario,

somos de izquierdas, de derechas y curvados,

y lo que nos une son lazos de sangre,

y lo que nos une son lazos de hambre.

Y la sangre tira y el hambre espabila,

así que prepararos, que no venimos de visita,

cargad vuestros maletines y huid despabilando,

que se ha despertado el ejército de Pancho Villa,

hombres, mujeres, niños y niñas.

En vez de armas traemos buen karma

y en vez de concesiones traemos ultimátums,

y no penséis que somos flores de un día,

esperad sentados en una silla,

que viene un ejército plagado de héroes de pacotilla,

no muy musculosos y no superdotados,

pero eso sí: héroes, héroes al fin y al cabo.

GRITA

Acero, color ennegrido,

recelo, de amor reprendido,

consuelo, de alzar envolvente,

misterio, de azar escogiente.

Si el amor te cuelga de un portazo,

anima a la vida, dale regalos,

¿qué sacarías de mostrarte quejoso,

de alzar puño al viento y pegar enojoso?

Si te duele el destino

pregunta porqué;

desea que eso cambie,

hazte querer.

Si no encuentras el rumbo

alza tu voz

y pregúntale al mundo

qué quiere de vos.

Sé que es difícil no saber lo que hacer,

complicado camino para aquel que no ve;

si te duelen los ojos de tango llorar

grítale al mundo: ¡déjame hablar!

SER REVOLUCIONARIO

  

Ser revolucionario no es ir con ropa rasgada,

no es proferir bakunianas citas,

no es fumar marihuana en la hierba,

no es bucear en la mierda,

no es ir con quien pierda,

no es ir contra todo,

no es follar en el lodo,

no es pensarse un alternativo,

no es dar propina a los mendigos.

Ser revolucionario no es una pegatina

del partido comunista.

Ser revolucionario no es nada sencillo,

es recordarle a la gente que no todo está perdido.

A TERENCI MOIX

Nunca leí nada tuyo,

nisiquiera un pequeño artículo,

pero seguro que lo hacías de fábula,

seguro que combinabas bien las palabras.

Lo que yo conozco de tí

 tiene más que ver con tu persona:

desde pequeño te he visto en la tele

y he oído tu nombre en programas de moda.

La sensación que siempre me has dado

es la de un intelectual algo sobrado,

sin embargo ahora que has muerto

estoy viendo que eso no es cierto.

Intuyo de estas mareas de gente

que hablan tan bien de ti

que eras un tío cojonudo

y que te encantaba vivir.

Siento mucho lo de tu muerte,

creo que el arte ha perdido un escaño.

Yo la única ofrenda que puedo darte

es empezar a conocer tú legado.

Que el país de nunca jamás te acoja en tú seno.

CANCIONES

Canción de primavera,

canción de verano,

canción en invierno

y en otoño cantando.

Canciones del mundo,

unios y ser libres,

unid vuestros ritmos,

unid vuestros timbres.

Canciones de antaño,

canciones de hoy,

canciones de “Fuimos”,

canciones de “Soy”;

canciones de “pronto”,

de “pronto seré”,

y canciones de “lucha”,

“luchando podré”.

Y Cantores del mundo,

unios también,

que el canto es un surco

que se surca con Fe;

que la Fe no es un Dogma,

que la Fe es sólo Fe.

Y Creed en vosotros,

y en los otros también,

y confiad en el Mundo,

que al final….. todo irá bien.

EL JOVEN PAGÈS

Ésta es la historia de un joven “pagès”,

de un limítrofe pueblo catalano-aragonés.

Su madre era vasca y su padre andaluz,

siempre a medio caballo entre el norte y el sur.

“Un añito te falta para mayor de edad”,

le decía su padre aquella Navidad,

“es inculta mí habla y sé apenas firmar,

y tengo rota hasta el alma de tanto trabajar,

tú herencia es mi mundo, mis vacas, el Sol,

el sudor en la frente y una triste canción”.

Su madre, presente, le habla también,

le coge la mano y le dice: “Hijo, ven.

Somos pobres pageses sin mucho qué hacer,

así que haz las maletas e intenta crecer.

Por estudios te dimos algún que otro azote,

por cultura algún que otro refrán,

por ética un alma noble

y por orgullo un trozo de pan.”

Y con miedo a la vida

pero sin miedo a perder,

escapó nuestro amigo de aquella vida encerrada,

convirtió su vida en un cuento de hadas,

y con mucho trabajo aprendió hasta a leer.

Halló cerca de Barcelona,

en la villa de Sabadell,

un trabajo de guarda en un pequeño almacén.

Con lo poco que ahorró montó un pequeño negocio,

y tras mucho sudor incluso llegó a tener ocio.

Pasados diez años el joven pagès

regresó al pueblecito catalano-aragonés.

Con los ojos vidriosos

y el alma a flor de piel

volvió a pisar la casa que le había visto crecer.

Tras abrazar a sus padres sólo pudo decir:

“ya he vuelto a casa, ya estoy aquí”.

COLOR

Color de luz,

pareces decirme;

color de luz,

pareces hablarme.

Color de luz,

empieza otro curso,

color de luz,

no voy a defraudarte.

AGRADECIMIENTOS

Si no fuera porque existes,

porque quiero me des perdices;

si no fuera….. si no fuera…..

yo pensaría de manera,

de manera feliz errando en pena.

Hay lágrimas que aguardan la derrota para salir en forma de lujuria; que las mías sean ríos de cava celebrando las caricias que la vida escupa en nuestro ser.

DESEOS

Si alguna vez me equivoco

espero que no sepa a poco

todo aquello en qué acerté.

Que guía la razón mis pasos,

dirigiendo los bandazos

que da mi humilde corazón.

No pretendo ser un santo,

acertando en cada salto

y sin fallar ni una ocasión;

pero espero que mi canto

sea entonado voz en alto

 y busque bien la perfección.

Porque creo que cómo humano

he de alzar alta mi mano

y cantar alegre esta canción:

“Que sean libres los muchachos,

que sea libre la mujer,

que hagamos de éste un mundo libre,

y al final sea libre yo también”.

P.D.: Es este un canto que pretende reflejar el intento que pretendo pretendiendo yo alcanzar el poder de hacer de mi vida una caricia sobre el conjunto de la humanidad, que haga feliz a la Mari, a mis padres, a mi familia, a mis amigos, a todo el mundo en general, a todo lo que ha existido, existe y existirá; que yo no soy nadie si mi contexto, que no es ninguna mi felicidad sin la suya, que no soy nadie yo sin ellos.

HUMANIDAD

Puede que éste canto

no contenga mucho encanto,

tal vez sea más mentira que verdad.

Es la historia de una noria

que giraba en mi memoria

y dotaba a mis acciones de verdad.

Hace tiempo que lamento

no haber hallado el momento

de sentirme más contento

y de llegar…..

….. de llegar a ser un siervo

de la vida y de sus cuentos,

de la humana y desdichada libertad.

Y en virtud de mi defensa

debo decir que no cesa

de fluir por mis adentros

la tan bella humanidad.

Que el que escribe está empezando,

el que canta está en proceso,

pero ustedes son el viento,

que soplando con despecho

ha de guiar…..

….. ha de guiar el movimiento

de este barco tan pequeño,

pero de un valor inmenso,

porque transporta nuestros sueños;

ese barco tan pequeño

en el mar del universo,

al que algunos llaman Tierra,

unos otros llaman mierda,

los cobardes llaman celda

y los valientes libertad.

Para que entiendan lo que quiero

explicar con éstos versos

les diré que es un poema de amistad.

Es un canto que refleja

la intención de mi cabeza

de encontrar una respuesta

a la pregunta que no cesa:

¿Será capaz la raza humana

de llegar a ser hermana

y será capaz un día de vivir en armonía?

Mi respuesta es que es posible

si logramos ser humildes

y si aceptamos que las gentes

somos todas diferentes;

pero también si recordamos

que son todas nuestras historias

partes de la misma noria

y que para alcanzar la gloria

hace falta la victoria.

Pero pienso en que el triunfo no reside

en machacar a quien nos sigue

o al que seguimos por la espalda apuñalar;

que creo que venceremos

cuando cada uno logremos

acariciar con nuestros dedos,

con dulce piel de terciopelo,

la ansiada y merecida libertad.

Que no quede en el mundo

ni un atisbo de desgracia,

ni una rendija de falacias,

ni un asomo de maldad.

Que el ser humano viva libre,

con lo bueno y con lo malo que es capaz de hacer,

siendo lo bueno la victoria

y siendo lo malo travesuras que no hagan desmontar la noria.

LA DEMO-GENERACIÓN

Criados en la placenta de la nueva constitución

llegaron los nuevos niños, la demo-generación.

Se engendraron en plena huelga,

en plena revolución,

y fueron abandonados

sin ninguna explicación.

“A partir de ahora ya sois libres”,

gritábamos sus papás.

Y hoy ellos se preguntan:

“¿Qué coño será libertad?”.

Y es que a los primeros frutos

que nos dejó la transición

les vendimos ciertos problemillas

de difícil solución.

Les dijimos que lucharan

por la bonita igualdad,

pero les dimos un campo de juego de pura competitividad;

ofrecimos sanidad pública para el que la pueda pagar

y les educamos lo justito para que no aprendieran mucho más.

Total, que les dimos mesa pá comer,

cubiertos de oro y un bello mantel,

dimos instrucciones de cómo jalar

e incluso maneras del buen conversar.

Era todo perfecto,

era todo genial,

pero fallaba algo…..

NO SABÍAN COCINAR, pá flipar.

Y es que estamos en la tierra del ir pero no llegar,

del arrancar con fuerza pero pronto tropezar.

Siempre lo hacemos todo mejor que los demás,

todo menos una cosa: el mero hecho de esperar.

Es la tierra que se obstina en demostrar su unidad,

olvidando las diferencias y obligando a ser igual,

a sabiendas de que en España no hay ninguna comunidad

que no se sienta distinta de cada una de las demás.

Y en manos de esos jóvenes queda la decisión

de pedir sus libertades con total educación.

Que no teman las reprimendas

y que no pidan perdón,

que el que lucha por la justicia será siempre el vencedor.

Que no teman a los que luchan

por un mundo mejor que sólo lo es para ellos

y no para toda la población.

No utilicéis las armas,

usad vuestra bondad,

que arreglan más mil voces que una bomba nuclear.

Y a los carcas que pudieran observar

en dicha lucha la locura o la falta de racionalidad

sólo les pido dos cosas y espero me escucharán:

la primera y la más sencilla es que se unan para luchar,

ya que en las urnas votamos todos

y todos podemos ganar.

Lo segundo,

por si lo uno no les llega a interesar,

es que piensen con humildad:

si les dimos el concepto de democracia y libertad

pues es lógico que enterito lo decidan aplicar.

¡¡¡LIBERTAD!!!

            Bueno, esta canción es, digamos, para los jóvenes españoles, pero es un canto universal; la humanidad no es feliz si España es libre o si Europa es libre, la humanidad sólo alcanzará su totalidad cuándo todo el mundo alcance la victoria, individual y colectiva, de haber logrado la libertad, la completa libertad; pues esta debe ser la misma se protagonice en Madrid o se protagonice en Honolulu, que para eso es universal.

ILUSIÓN

Viva la vida,

viva el amor,

viva la gente de buen corazón.

Y que vivan y cambien aquellos que no.

PROMESA

Diré, a ritmo de palabras,

lo que no sé al ritmo de otras armas.

AMO

Me gustan de las letras la palabra libertad,

de las ciencias me enamora el infinito;

y de la vida la infinita libertad

de aquello que siente ser ser vivo, ser vital.

DIFERENTE

Si yo fuera político no sería de derechas,

y si yo fuera de derechas, jamás sería político.

Ser de derechas y ser político es cómo ser pez y matar al agua.

Una respuesta to “Poemas de curso ilegal”

  1. luli said

    yo quiero saber como se ordenan estos nemeros de menor a mayor :xix-cxcix xlvi- lxxxiv

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